Pensaba que mi padre no me había dejado nada más que un viejo reproductor de vídeo hasta que pulsé el botón de reproducción y descubrí el secreto que destrozó a mi familia — Historia del día

Cuando mi padre murió, lo único que heredé fue su viejo y polvoriento reproductor de vídeo. Estuve a punto de tirarlo a la basura, hasta que pulsé el botón de expulsión y encontré una cinta. En ella, revelaba la verdad sobre una traición familiar, un tesoro robado y un secreto que había ocultado solo para mí.

Cuando el abogado leyó el testamento, pensé que quizá había oído mal.

Su voz era monótona, como si hubiera leído esas mismas líneas mil veces antes.

«Mi primo se queda con la casa».

Asentí levemente con la cabeza, esperando mi turno.

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«Mi hermano se queda con el coche».

Bien. De todos modos, nunca me importó el coche.

«Incluso la tía Ruth», continuó el abogado, «recibe el equipo de pesca».

Hubo una pausa.

Miré a mi alrededor a los rostros de la sala, algunos sonrientes, otros fingiendo no estarlo.

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«¿Y yo?», pregunté.

El abogado miró un papel, luego a mí y luego volvió a mirar el papel.

«Olivia», dijo, sin mostrar ni una pizca de emoción, «tu padre te dejó… su viejo reproductor de vídeo».

Las palabras calaron lentamente, como piedras en el agua.

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Me quedé paralizada mientras los demás cuchicheaban entre ellos, mirando en mi dirección.

Mi padre había sido mi mundo.

Estaba allí todos los días cuando ya no podía caminar hasta el buzón.

Le preparaba el té tal y como le gustaba.

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Le leía el periódico cuando sus ojos estaban demasiado cansados.

Le cogía la mano cuando las noches eran largas.

¿Y esto? ¿Esto era lo que me quedaba?

De vuelta a casa, llevé el vídeo como si pesara cien kilos.

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Lo dejé sobre la mesa de la cocina.

El plástico estaba rayado, los botones estaban duros y ligeramente pegajosos.

El polvo se adhería a los bordes.

Pasé los dedos por la parte superior.

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Mi primera idea fue tirarlo a la basura.

En lugar de eso, pulsé el botón de expulsión.

Se oyó un suave zumbido y la vieja máquina empezó a funcionar como si hubiera estado esperando ese momento.

Entonces, salió una cinta.

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Sin etiqueta. Solo una superficie negra y brillante.

Saqué mi viejo televisor con reproductor de VHS incorporado e introduje la cinta.

La pantalla parpadeó, temblorosa al principio.

Y entonces… su rostro.

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«Liv», dijo mi padre, con voz áspera y un poco entrecortada, «si estás viendo esto, es que me he ido».

Me incliné hacia delante, apoyando los codos en la mesa.

Apreté los puños con fuerza.

«Me lo han quitado todo», dijo.

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«Cambiaron mi testamento. Consiguieron que un abogado me hiciera firmar unos papeles que yo no quería firmar. No sé quién lo empezó, pero creo que fue tu tío. Se llevó las monedas raras que habíamos coleccionado durante todos esos años».

Tosió y se frotó los ojos.

«La prueba, la lista de todas las monedas, con los nombres y números de los vendedores, está en la caja fuerte del banco. Es tuya. Úsala».

La pantalla se quedó en negro.

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Me quedé allí sentado, con un silencio tan ensordecedor en mi cocina que me dolía.

Sus palabras me quemaban por dentro, calando hondo, pesadas como el propio vídeo.

Y supe una cosa: no iba a dejarlo pasar.

A la mañana siguiente conduje hasta la casa de mi padre, y el camino me pareció más largo que nunca.

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El lugar parecía el mismo desde fuera —revestimiento blanco, el columpio del porche crujiendo con el viento—, pero ya no le pertenecía.

Legalmente, ahora era de mi tío.

Abrió la puerta con una camisa arrugada y el pelo revuelto, como si hubiera dormido con él.

Entrecerró los ojos en cuanto me vio. «Olivia. ¿Qué te trae por aquí?».

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Forcé una sonrisa. «Me dejé algunas cosas arriba. ¿Te importa si voy a buscarlas?».

Me estudió durante un momento y luego se hizo a un lado. «Adelante».

Pasé junto a él, sintiendo su mirada siguiéndome.

Mis pasos en las escaleras sonaban demasiado fuertes.

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El aire del interior era pesado y olía ligeramente a café rancio y moqueta vieja.

En el estudio, la caja fuerte estaba exactamente donde siempre había estado, escondida en el armario detrás de abrigos que no se habían usado en años.

Mis manos temblaban un poco mientras me arrodillaba frente a ella.

Giré el dial, escuchando los clics que había memorizado años atrás cuando papá me había enseñado «por si acaso».

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La puerta se abrió con un sordo sonido metálico.

Vacía.

El espacio hueco en su interior me revolvió el estómago.

El crujido de la puerta del armario detrás de mí me hizo dar un respingo.

«¿Qué estás haciendo?

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La voz de mi tío era aguda, como el portazo de una puerta.

Me giré lentamente.

«Estaba buscando algo que me dejó mi padre. Una lista de las monedas».

Su rostro palideció y las arrugas alrededor de su boca se hicieron más profundas.

«Así que tú también has visto la cinta».

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Fruncí el ceño. «¿También?».

«Han desaparecido», dijo, acercándose.

«Las monedas. La lista. Alguien se nos adelantó».

Se me revolvió el estómago.

«Si no fuiste tú…».

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«No fui yo», me interrumpió, apretando la mandíbula.

«Y ahora tenemos un problema».

Le creí, aunque me odié por ello.

Durante un largo rato, nos quedamos allí de pie en el armario polvoriento, con el aire entre nosotros cargado de viejos rencores y algo nuevo: una pérdida compartida.

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Y, de alguna manera, allí mismo, hicimos un pacto.

Nos sentamos a la mesa de su cocina esa noche, con el reloj marcando ruidosamente el silencio.

El café que teníamos entre nosotros se había enfriado, sin que nadie lo tocara.

Mi tío no dejaba de tamborilear con los dedos sobre la madera, como si intentara sacar de su cabeza un pensamiento que no le venía.

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«Quienquiera que las haya cogido intentará venderlas», dije finalmente, rompiendo el silencio.

Él asintió lentamente.

«Y estas monedas no son comunes. Tendrán que encontrar un coleccionista que sepa exactamente lo que valen».

Me incliné hacia delante.

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«Entonces nos convertiremos en ese coleccionista».

Él levantó una ceja. «¿Estás pensando en una trampa?».

«Una muy educada», dije.

Esa noche, redactamos juntos el anuncio.

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Coleccionista adinerado busca monedas raras específicas. Solo ofertas serias.

Indicamos los años y las casas de la moneda exactos, incluyéndolos como si fueran solo ejemplos.

Lo hicimos parecer casual, inofensivo. Pero ambos sabíamos que cualquiera que tuviera las monedas robadas se daría cuenta.

Los días siguientes fueron lentos. Demasiado lentos.

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Cada vez que sonaba el teléfono, ambos nos sobresaltábamos.

La mayoría de las llamadas eran basura: alguien vendiendo cromos de béisbol, una moneda antigua de su cajón. Ninguna era nuestra.

Entonces, al tercer día, el teléfono volvió a sonar. Mi tío lo puso en altavoz.

«Hola», dijo con voz firme.

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«He visto su anuncio», dijo una voz de mujer. «Tengo lo que busca».

El sonido de su voz me impactó como un chorro de agua fría. Lo supe al instante.

Los ojos de mi tío se abrieron como platos.

«¿Martha?», dijo, casi atragantándose con la palabra.

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Su propia esposa.

Ella no perdió el ritmo.

«Quedemos. Mañana. En la cafetería de Main. Trae dinero en efectivo».

Cuando terminó la llamada, mi tío se llevó las manos a la cabeza.

«Estuvo bajo mi techo todo este tiempo», murmuró.

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Lo miré, sin saber si consolarlo o recordarle que, no hacía mucho, él sospechaba de mí lo mismo.

Al final, solo dije: «Vamos a recuperarlos».

Y esta vez, no discutió.

La cafetería olía a rollos de canela que llevaban demasiado tiempo en la vitrina y a café expreso que se había preparado una vez más.

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Un murmullo de conversaciones llenaba el aire, entremezclado con el tintineo de las tazas y el silbido ocasional del vaporizador de leche.

Carl, el amigo más antiguo de mi padre, estaba sentado en una mesa junto a la ventana.

Llevaba una chaqueta marrón con los codos desgastados, de las que tenía desde hacía años, y tenía una maleta estropeada a sus pies.

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Sabía que dentro no había nada más que papel y unos cuantos fajos de billetes falsos envueltos con gomas elásticas para que parecieran convincentes.

Yo ya iba disfrazada: peluca corta y oscura, un uniforme de camarera negro que me había prestado una amiga y un bloc de notas metido en el delantal.

Había practicado mi falsa sonrisa alegre frente al espejo hasta que me salió con naturalidad.

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Sonó el timbre de la puerta.

Martha entró, diez minutos tarde, y recorrió la sala con la mirada hasta que se fijó en Carl.

Llevaba un pequeño maletín de cuero en una mano y tenía los labios apretados.

Sin decir nada, se sentó en la mesa frente a él.

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«¿Los tienes?»,

preguntó Carl, con voz tranquila pero con ese tono de emoción que solo un coleccionista —o un hombre que finge serlo— puede transmitir.

Martha empujó el maletín por la mesa.

Carl la abrió y dejó escapar un silbido.

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«Preciosas», dijo, pasando los dedos por las monedas.

«¿Tienes el dinero?», preguntó ella con tono seco.

Esa fue mi señal. Me acerqué con una bandeja en equilibrio en una mano, fingiendo tomar la comanda de Carl.

Él abrió el maletín para «comprobar» el dinero.

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Fue entonces cuando dejé que mi pie se enganchara en la pata de la mesa y tropecé lo justo para que el café se derramara sobre su manga.

«¡Oh, no, lo siento mucho!», exclamé, cogiendo una toalla de mi bandeja.

Me incliné para secarle la chaqueta, bloqueando la vista de Martha con mi cuerpo.

Debajo de la mesa, mi otra mano trabajaba rápidamente.

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Deslicé la caja con las monedas auténticas en el compartimento oculto de la bandeja y la sustituí por la réplica que habíamos preparado antes.

El peso era idéntico.

Carl cerró la maleta de golpe y le sonrió a Martha.

«Ha sido un placer hacer negocios».

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Ella le devolvió la sonrisa y se guardó la caja falsa bajo el brazo.

No tenía ni idea de que se marchaba con unas falsificaciones perfectas, mientras que el tesoro real estaba a pocos centímetros de mi mano.

Fuera, Carl me entregó las monedas auténticas, aún frías por el aire del café.

Mi tío se unió a nosotros, con el rostro pálido pero decidido.

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«Se dará cuenta», dijo.

«Para entonces», le respondí, «las tendremos en el banco». »

Condujimos en silencio.

Las monedas brillaban bajo las luces de la calle, cada una de ellas un pedazo de la vida de mi padre.

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En el banco, las guardé en una caja fuerte a mi nombre. Mi tío firmó los papeles sin protestar.

Al salir, me dijo: «Tu padre era un buen hombre. Ojalá hubiera sido mejor con él».

No respondí. No estaba preparada para perdonar.

Esa noche, me senté de nuevo a la mesa de la cocina, con el vídeo delante de mí.

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Rebobiné la cinta y escuché la voz de mi padre.

«Liv», dijo, «si estás viendo esto, recuerda que las cosas no siempre son lo que parecen».

Pulsé pausa. La pantalla se congeló en su sonrisa.

Y, por primera vez desde la lectura del testamento, sentí que me habían dado algo más que una vieja máquina. Me habían dado la verdad.

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Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son solo para fines ilustrativos.