Mi suegra me criticó por no darle un nieto, pero no esperaba que mi marido escuchara esta conversación.

En las semanas posteriores a mi aborto espontáneo, pensé que había sentido todo tipo de dolor, hasta que una conversación me dejó claro que algunas heridas no provienen solo de la pérdida, sino de las personas que deberían haber estado a tu lado.

Me llamo Anna. Tengo 32 años y soy diseñadora gráfica. Vivo en Oregón. Durante la mayor parte de mi vida adulta, he sabido manejar bien la presión. Los plazos ajustados de los clientes, las inundaciones en mi apartamento e incluso un pinchazo durante una tormenta nunca me han afectado.

Pero nada me preparó para el dolor de perder algo que nunca llegué a tener.

Hace seis meses, tuve un aborto espontáneo. Estaba embarazada de doce semanas. Puede que para algunas personas no parezca mucho tiempo, pero para mí, ese bebé ya formaba parte de nuestras vidas. Era como un latido que se entretejía silenciosamente en todos los planes que mi marido, Mark, y yo habíamos hecho para el futuro.

Foto en escala de grises de una pareja sosteniendo a un bebé recién nacido | Fuente: Pexels

El día que vi las dos líneas rosas, me senté en el suelo del baño con las manos temblorosas. No grité ni salí corriendo agitando la prueba. Solo me quedé mirando, con el corazón latiendo con fuerza, tratando de creer que era real. Entonces llamé a Mark.

Entró, con los ojos somnolientos y su vieja sudadera de la universidad, y nunca olvidaré la forma en que miró la prueba y luego a mí. Al principio no dijo nada. Solo esbozó una lenta y atónita sonrisa.

«¿Vamos… vamos a tener un bebé?».

Asentí con la garganta apretada. Se arrodilló a mi lado y me abrazó con tanta fuerza que casi no podía respirar. Tenía las manos frías, pero su abrazo me pareció lo único sólido en el mundo en ese momento.

Hombre abrazando a una mujer mientras sostiene un kit de prueba de embarazo | Fuente: Pexels

No publicamos nada en Internet. No estábamos preparados para eso. Pero lo celebramos a nuestra manera. Mark me besaba el vientre cada mañana antes de ir al trabajo, incluso cuando no había nada que ver. Por la noche, nos tumbábamos en la cama susurrando nombres, riéndonos cuando alguno se parecía demasiado al de un personaje de dibujos animados o cuando nos dábamos cuenta de que nuestras iniciales formaban algo desafortunado.

Una noche, mientras doblaba la ropa limpia, Mark entró en la habitación con un papel en la mano. Era un boceto de una pequeña habitación infantil con colores suaves, estrellas pintadas en el techo y una mecedora en un rincón.

«Quiero construir la cuna yo mismo», dijo, un poco tímido.

Hombre sosteniendo piezas de una cuna desmontada | Fuente: Pexels

Guardé el papel en el cajón de la mesita de noche junto con las ecografías. Cada vez que abría ese cajón, sentía como si el futuro me sonriera.

Seguimos de cerca el crecimiento del bebé, semana tras semana. Al principio, era del tamaño de una semilla de amapola. Luego creció hasta alcanzar el tamaño de un arándano y, más tarde, el de una lima. Recuerdo sostener una lima en la palma de mi mano, mirándola fijamente, tratando de imaginar los diminutos dedos de las manos y los pies que se formaban dentro de mí.

Entonces, una mañana, me desperté y sentí que algo no iba bien.

En la siguiente cita no se detectó latido cardíaco. No había movimiento. Solo silencio.

El dolor nos golpeó como una ola que no vimos venir. Recuerdo estar tumbada en el sofá, sintiendo que mi cuerpo me había traicionado. Mark se quedó en casa sin ir a trabajar durante una semana, apenas hablaba, solo me cogía la mano o se sentaba a mi lado en silencio.

Pero por muy intenso que fuera el dolor, nada se comparaba con lo que vino después.

Una mujer cansada sentada en el suelo junto a la pared | Fuente: Pexels

Mi suegra, Karen, nunca había ocultado su aversión hacia mí. Era el tipo de mujer que sonreía con la boca, pero no con los ojos, cuyos cumplidos siempre tenían un doble sentido.

En nuestra boda, se vistió de negro. Literalmente. Cuando alguien le preguntó por qué, respondió: «Es mi forma de dejar las cosas claras».

Criticaba todo, desde la forma en que sazonaba la comida hasta mi ropa «demasiado informal» y mi naturaleza «suave». Según ella, yo no era una buena pareja para Mark, a quien ella llamaba «su chico de oro». Una vez me dijo que parecía que me hubieran criado en una tienda de segunda mano. De hecho, así fue, así que no lo tomé como un insulto.

Una mujer mayor con gafas | Fuente: Pexels

Mark me defendió muchas veces, pero cuanto más lo hacía, más veneno escupía ella. Aun así, lo intenté. De verdad que lo intenté. Pensé que quizá, con el tiempo, se suavizaría. Supuse que cuando le diéramos un nieto, por fin me miraría con algo parecido a la amabilidad.

En cambio, me trató con crueldad en un momento en el que ni siquiera podía mantenerme erguida sin derrumbarme.

La primera vez que llamó después del aborto espontáneo, pensé que tal vez iba a decir algo amable. O, como mínimo, algo neutral. Pero en cuanto contesté, supe que no era así.

Me había preparado para la incomodidad, tal vez incluso para un silencio frío, pero no para una herida tan profunda y deliberada.

Su voz era aguda, seca.

«Estaba esperando a ese nieto. Y ni siquiera has podido dármelo».

Parpadeé, atónita. «Karen… ¿qué?».

Una mujer atónita cubriéndose la boca con la mano | Fuente: Pexels

«Ya me has oído. Tenías una sola tarea. Tenía tantas ganas de conocer a mi nieto, y ni siquiera has podido llevarlo en tu vientre. ¿Cómo esperas que Mark siga siendo feliz así?».

Sentí que se me helaba la sangre en las venas.

El silencio al otro lado de la línea me pareció más frío que sus palabras, como si ella supiera exactamente dónde apuntar y no fallara.

Colgué sin decir nada más.

Más tarde, me senté en el borde de la cama, con las rodillas recogidas, mirando fijamente el cajón que contenía las ecografías. Mark entró y se detuvo al verme.

Primer plano de una ecografía | Fuente: Pexels

«¿Qué ha pasado?», preguntó en voz baja.

Lo miré, sin saber cómo decírselo sin empeorar las cosas.

«Ha llamado tu madre», le susurré. «Ha dicho que ni siquiera podía darle un nieto».

Se quedó paralizado y luego se sentó a mi lado.

«¿Te ha dicho eso?».

Asentí con la cabeza. Apretó la mandíbula, pero no dijo nada más esa noche. Creo que los dos estábamos demasiado cansados, demasiado agotados.

Pero Karen no se detuvo ahí.

Unas noches más tarde, el teléfono sonó mientras doblaba toallas. Lo descolgué sin mirar quién llamaba. Fue un error.

Una mujer mirando su smartphone | Fuente: Pexels

«Anna, ¿sabes lo que me has quitado?». Su voz me golpeó como un jarro de agua fría.

«Karen», dije, sintiendo ya cómo se me oprimía el pecho.

«Nunca podré tener en brazos a mi nieto por tu culpa. Me has fallado a mí y le has fallado a Mark».

Me temblaban las manos. «Karen, por favor, para. Esto no tiene que ver contigo. Hemos perdido a nuestro bebé».

Ella se rió, un sonido breve y amargo.

«No te hagas la víctima. Otras mujeres consiguen tener hijos sin dramas. Quizá tú no estabas hecha para ello».

Eso rompió algo en mí. Colgué, con las manos temblorosas y las lágrimas nublándome la vista.

Cuando Mark llegó a casa esa noche, me encontró acurrucada en el sofá con la televisión en silencio, mirando fijamente al vacío.

Foto en escala de grises de una mujer tumbada en el sofá | Fuente: Pexels

«¿Qué ha pasado?», preguntó, arrodillándose delante de mí.

«Ha vuelto a llamar», dije, secándome las mejillas. «Dijo que te había fallado. Que no estoy hecha para ser madre».

Vi cómo cambiaba su expresión. No dijo nada durante unos segundos. Luego se levantó y empezó a dar vueltas por la habitación, como si intentara quemar su ira.

«¿Dijo eso?», preguntó.

Asentí con la cabeza.

«Se ha pasado de la raya», dijo. «Ya estoy harto».

Entró en la cocina, sacó su teléfono y empezó a escribir algo furiosamente.

«¿Qué estás haciendo?», le pregunté.

«Le estoy enviando un mensaje», respondió. «No puede hablarte así. Ni ahora ni nunca».

Primer plano de un hombre usando su smartphone | Fuente: Pexels

«Mark, no lo hagas», le dije en voz baja. « Solo empeorará las cosas».

Me miró con los ojos aún encendidos. «¿Peor que esto? ¿Peor que culparte por algo que ambos hemos perdido? No lo creo».

No discutí. Me quedé allí sentada, sintiendo cómo las últimas fuerzas abandonaban mi cuerpo.

Karen no respondió al mensaje. Pero el silencio no duró mucho.

Y ella aún no había terminado.

Una semana después de la última llamada cruel de Karen, seguía caminando como en una nube. Los días se mezclaban y, a veces, incluso el silencio me resultaba demasiado ruidoso. Aún no había vuelto al trabajo. No me sentía preparada para enfrentarme a mis compañeros ni a sus miradas de lástima, bienintencionadas pero agotadoras. La mayoría de los días me acurrucaba en el sofá con una manta, desconectando con música suave o el ruido de fondo de un programa de televisión que ni siquiera veía.

Una mujer cansada sentada en el sofá | Fuente: Pexels

Esa tarde no fue diferente. Acababa de prepararme una taza de té cuando sonó el timbre. No esperaba a nadie. Me detuve, con el corazón acelerado. Por un momento, pensé que podría ser Mark y que había olvidado sus llaves. Pero cuando miré por la mirilla, se me encogió el corazón.

Era Karen.

Me quedé paralizada. Una parte de mí quería fingir que no estaba en casa. Antes de que pudiera decidir qué hacer, volvió a llamar a la puerta, esta vez más fuerte y con más impaciencia. Ya me imaginaba la escena que montaría si la ignoraba, y no quería darle otra excusa para empeorar las cosas. Así que abrí la puerta.

Mujer mayor sujetando el pomo de una puerta | Fuente: Pexels

No esperó a que le dijera nada. Entró como si fuera la dueña de la casa, pasando a mi lado con la misma postura rígida y el mismo ceño fruncido de siempre. Sus tacones resonaban contra el suelo de madera mientras echaba un vistazo a la habitación, y luego posó sus ojos en mí con una mirada de disgusto.

«Así que aquí es donde terminaron todas mis esperanzas», dijo con tono seco.

Parpadeé, tomada por sorpresa. «¿Por qué está aquí?».

Cruzó los brazos, con la mirada fría y sin pestañear. «Porque tienes que entender lo que has hecho. He perdido a un nieto. He perdido mi futuro. ¿Sabes lo vergonzoso que es decirle a la gente que al final no habrá bebé? Tú me has quitado eso».

Una mujer mayor con aspecto enfadado y serio | Fuente: Pexels

Sus palabras me impactaron profundamente. Di un paso atrás, luchando por respirar. Mi cuerpo aún no se había recuperado del todo y mi pecho se oprimía al oír su voz, impregnada de veneno disfrazado de dolor.

«Yo también estoy de duelo», dije, con una voz apenas superior a un susurro. «Actúas como si esto fuera algo que yo hubiera elegido».

Ella negó con la cabeza y se acercó. «¿Crees que esto solo tiene que ver contigo? ¿Y ahora qué, Anna? ¿Cuándo lo volverás a intentar? ¿Cuándo me darás por fin el nieto que tanto he estado esperando? ¿O vas a fallarle a mi hijo por segunda vez?».

Foto en escala de grises de un bebé recién nacido sosteniendo un dedo | Fuente: Pexels

Me tambaleé hacia atrás, con el corazón latiéndome con fuerza. Apreté los puños a los lados. Su voz no era suave por la tristeza. Ni siquiera era enfadada de una forma normal. Era amarga y aguda, como si disfrutara haciéndome sentir incómoda.

Intenté responder. Quería defenderme, gritar que ella no tenía ni idea de lo que había pasado. Pero no me salía ningún sonido.

«Por favor», susurré con voz entrecortada, «para. No puedo…».

Una mujer cubriéndose la cara con las manos | Fuente: Pexels

Pero ella siguió.

«Tienes que pensar en Mark, no solo en ti misma. Él se merece tener hijos. Mi familia se merece tener hijos. ¿No te das cuenta de la presión que estás ejerciendo sobre todos? Ya has perdido uno. No puedes permitirte perder otro».

Me quedé paralizada en la sala de estar, con sus palabras revoloteando como buitres a mi alrededor. Me temblaban las piernas y respiraba entrecortadamente. Sentí que iba a desplomarme allí mismo, en el suelo.

Y entonces lo sentí.

Una mano en mi hombro, firme, segura y familiar.

Giré la cabeza lentamente y vi a Mark detrás de mí. Debía de haber llegado a casa temprano. Tenía el rostro impasible, la mandíbula apretada y los ojos ardientes.

«¿Mamá?». Su voz era baja y tranquila, pero tenía peso. Se podía percibir la advertencia que había detrás.

Un hombre enfadado | Fuente: Pexels

Karen se dio la vuelta y se le fue todo el color de la cara.

«Mark, solo estaba…».

«No», dijo él bruscamente. Rodeó mi figura y se interpuso entre nosotros. «Lo he oído todo. Cada palabra. ¿Cómo te atreves a venir a nuestra casa y hablarle así a Anna?».

Karen abrió y cerró la boca como si intentara buscar una excusa, pero él no se lo permitió.

«¿Cómo te atreves a convertir nuestra pérdida en algo tuyo?», volvió a preguntar. «Esta tragedia no te pertenece».

«Yo también estoy de duelo», espetó ella, cruzando los brazos, con un tono defensivo volviendo a aparecer en su voz.

«No», dijo Mark con firmeza. «No estás de duelo. Estás culpando. Hay una diferencia».

Karen frunció ligeramente los labios. «No actúes como si yo no importara. Estaba emocionada por ese bebé. Lo habría querido».

Foto en escala de grises de una mujer sosteniendo a un bebé recién nacido | Fuente: Pexels

Mark alzó la voz lo justo para silenciarla. «Entonces, ¿por qué dices esas cosas? ¿Por qué vienes aquí y atacas a la mujer que amo, la mujer que llevó a nuestro hijo en su vientre, mientras ella todavía está de luto? ¿Te estás escuchando?».

Algo brilló en el rostro de Karen, no sabría decir si era culpa o vergüenza. Pero desapareció tan rápido como apareció.

«Solo intentaba hacerla entrar en razón», dijo.

«No, intentabas hacerla sentir insignificante», replicó Mark. «Siempre lo has hecho».

Se volvió hacia mí brevemente y puso su mano sobre la mía.

«Lo siento mucho», dijo, lo suficientemente alto como para que yo lo oyera. «Nunca deberías haber tenido que lidiar con esto sola».

Foto en escala de grises de una pareja cogida de la mano | Fuente: Pexels

Karen interrumpió, ahora en voz más alta. «Mark, ¿no quieres una familia? ¿No quieres tener hijos? Ella no puede simplemente…».

«¡Basta!», espetó Mark. Su voz resonó como un latigazo y toda la sala se quedó en silencio. «No puedes venir aquí y destrozar a Anna. Hemos perdido a nuestro bebé. Nuestro bebé. Si no puedes respetarnos, no tienes cabida en nuestras vidas».

La expresión de Karen volvió a cambiar, esta vez a algo que parecía pánico. Dio un paso adelante y su voz se volvió repentinamente desesperada.

«Mark, por favor, no hagas esto. Soy tu madre».

«Sé quién eres», dijo él fríamente. «Y he aguantado mucho de ti a lo largo de los años. ¿Pero esto? Esto es imperdonable».

«Pero yo…».

«Esta es tu última oportunidad», dijo Mark, ahora con voz más baja. «Si vuelves a hablarle así a Anna, se acabó. No solo perderás a tu nieto. También perderás a tu hijo».

Un hombre furioso | Fuente: Pexels

Los ojos de Karen se llenaron de lágrimas de ira, pero no dijo nada más. Se dio la vuelta bruscamente y salió furiosa, dando un portazo tan fuerte que hizo vibrar los marcos de fotos de la pared.

La casa quedó en silencio. Tardé un segundo en darme cuenta de que estaba temblando.

Mark se acercó a mí y me abrazó. Me derrumbé sobre su pecho, llorando sin control y empapándole la camisa.

«Nunca volverás a enfrentarte a ella sola», me susurró al oído. «Te lo prometo».

Nos quedamos así un rato, con un silencio que por fin era suave y ya no pesado.

Más tarde, esa misma noche, nos sentamos en la cama con el cajón abierto. Dentro estaban las ecografías, el boceto de la habitación del bebé y los nombres que habíamos garabateado en el reverso de unos sobres viejos.

Una cuna en una habitación | Fuente: Pexels

Mark trazó el borde de una de las imágenes con el pulgar y luego me miró.

«Ella no merecía formar parte de este recuerdo», dijo. «Nada de su veneno tiene cabida aquí».

Asentí con la cabeza. No necesitaba que dijera más. Sus acciones ya lo decían todo.

Esa noche, por primera vez en semanas, dormí sin despertarme llorando.

*****

En los meses siguientes, nos centramos en sanar juntos.

Mark volvió al trabajo, pero se aseguraba de llegar a casa antes de lo habitual. Cocinábamos la cena juntos y tratábamos de encontrar la alegría en las pequeñas cosas. Empecé una terapia y poco a poco fui abriéndome sobre el dolor, el miedo a volver a intentarlo y la silenciosa ansiedad de que siempre pudiera sentir que me faltaba algo.

Una mujer angustiada sentada en el sofá durante una sesión de terapia | Fuente: Pexels

Karen intentó llamarnos dos veces. No contestamos. Al final, dejó de intentarlo.

A veces, la curación no viene de las disculpas. A veces viene de elegir la paz por encima de las personas que nunca protegieron tu corazón.

Seguimos hablando del bebé. No todos los días, pero con la suficiente frecuencia como para que ya no se sienta como un dolor secreto. Enmarcamos una foto de la ecografía y la colocamos en el pasillo, rodeada de fotos nuestras, incluyendo nuestro compromiso, nuestra boda, nuestras vacaciones y selfies tontas.

Me recuerda que, aunque perdimos algo, no lo perdimos todo. Todavía nos tenemos el uno al otro. Y eso es más que suficiente para construir un futuro.

Una pareja sentada junta en la cama | Fuente: Pexels

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Esta historia es una obra de ficción inspirada en hechos reales. Se han modificado los nombres, los personajes y los detalles. Cualquier parecido es pura coincidencia. El autor y el editor declinan toda responsabilidad por la exactitud, la fiabilidad y las interpretaciones.