Mi suegra me acusó de su propio robo en público, pero no tenía ni idea de que se había metido con la nuera equivocada — Historia del día
Mi suegra robó en una tienda y me inculpó a mí. Me humilló delante de desconocidos. Pero lo que ella no sabía era que yo ya había dejado de portarme bien y que su jueguecito acababa de empezar.
Mi suegra siempre me había odiado. No lo decía en voz alta, claro. No, Monica prefería el sabotaje silencioso. Desde el momento en que Dylan me trajo a casa, los cumplidos de Monica estaban cargados de hielo.
«Es… agradable», le dijo una vez. Lo suficientemente alto como para que yo lo oyera. «Aunque un poco ruidosa, ¿no crees?».
En ese momento supe que nunca íbamos a ser amigas.
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Se metía en todos los planes, todas las salidas, todas las decisiones. Cuando Dylan y yo salíamos juntos, ella lo llamaba durante la cena:
«Oh, no sabía que tenías compañía, cariño. Me siento mareada. Creo que es el azúcar. ¿Podrías pasar cinco minutos?».
Cinco minutos se convertían en dos horas.
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Mónica nunca me miraba a los ojos. Pero yo mantenía la calma. Sonreía más. Llevaba tacones incluso cuando me dolían los pies. Jugué a largo plazo. Y gané.
La boda fue mía. La casa era nuestra. Y, por una vez, Dylan me miró como si yo fuera su prioridad. En la recepción, Monica brindó. Su voz tembló lo justo para parecer sincera.
«¡Por el amor! Y por las decisiones inesperadas».
Los invitados se rieron. Yo no.
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Aun así, después de eso, se alejó durante un tiempo. Quizás estaba cansada. Quizás pensaba que al final me iría. Hasta el día en que Dylan llegó a casa con un collar. Me lo dio delante de Monica.
«Para ti. Porque sí».
Era delicado. Sencillo. De oro. Perfecto.
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Y entonces lo oí. Desde la cocina. La voz de Monica.
«¡Oh! ¡Qué bonito! ¿Y a mí no me has comprado nada?».
Silencio.
«No pasa nada. Solo soy la mujer que te crió. No es para tanto».
Lo dijo como si fuera una broma. Pero no lo era. Fue entonces cuando me di cuenta… No podía soportar que su hijo me hubiera elegido a mí. Que yo tuviera lo que ella había tenido una vez: toda su atención.
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Cuando Mónica se dio la vuelta para marcharse, ladeó la cabeza. «Ya veremos cuánto dura esto. No eres tan perfecta como cree mi hijo».
Se marchó sin decir nada más. Y entonces supe… que no había terminado.
***
Unas semanas más tarde, quise darle una sorpresa a Dylan por su cumpleaños. Algo acogedor, íntimo, rodeado de gente que le gustaba. Una cena casera. Velas. Quizás un pastel casero que no se desmoronara en el horno. Algo sencillo.
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Pero cuando se lo mencioné, Monica me miró como si hubiera ofendido a la reina.
«Oh. Pero si llevo un mes preparando algo.
Es tradición. Los cumpleaños siempre han sido lo mío».
Abrí la boca y luego la cerré.
«Vale, pero es mi marido. ¿No crees que…?»
«Cariño, soy su madre. Y, de todos modos, ya se lo he dicho a los vecinos y he encargado la tarta».
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Sonrió. «Será una sorpresa. En mi casa».
Discutimos. Sin gritar, eso no lo hacemos. Solo alzamos la voz mientras sonreíamos y gesticulábamos como dos actrices. Al final, llegamos a un acuerdo.
La fiesta sería en nuestra casa. Mónica ayudaría a cocinar. Y yo… cedería mi cocina durante cuarenta y ocho horas. Acepté. Porque era el día de Dylan. Porque la paz era importante. Porque lo estaba intentando.
Aunque supiera que me costaría los nervios, mis especias y mi última pizca de paciencia.
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Así que planeamos ir de compras juntas.
Al principio todo era normal. Discutíamos sobre los ingredientes como dos chefs en diferentes programas de cocina. Ella odiaba el ajo. Yo odiaba sus guisos con mucha nata. Pero, de alguna manera, llegamos a la caja.
Pagué todo. Todos los artículos escaneados. Tarjeta pasada. Recibo en mano.
Mónica se quedó atrás, diciendo que tenía «solo un par de cosas» que coger para ella. Asentí y empujé el carrito hacia la salida.
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Entonces sucedió.
«Señora».
El guardia de seguridad se acercó a mí.
«¿Puedo ver su recibo y su carrito?».
«Por supuesto».
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Sonreí. No era gran cosa. Escaneó la lista. Comprobó todos los artículos.
«Todo correcto».
Luego se detuvo. «Solo una comprobación rápida, ¿le importaría vaciar sus bolsillos?».
Se me secó la garganta.
«¿Qué?
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«Es un control rutinario. Se hace siempre».
Eché un vistazo a mi alrededor. La gente estaba mirando. Mónica estaba mirando, desde la otra cola, fingiendo que no le importaba, pero claramente disfrutando del espectáculo.
Me temblaban un poco las manos mientras metía la mano en la chaqueta. Bolsillo izquierdo: llaves. Bolsillo derecho: teléfono.
Y entonces… Algo más. Suave. Pequeño. De plástico. Lo saqué. Parpadeé.
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Una caja de tampones.
¿Qué…?
«¡No, no, esto no es mío!», exclamé. «Yo no… ¿Cómo ha…?».
El guardia arqueó una ceja.
«¿Está segura?».
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«¡Sí! ¡Yo no he puesto esto aquí! ¡Lo juro!».
Miré a mi alrededor con nerviosismo. Monica estaba totalmente satisfecha.
«¡Tú! ¡Bruja! ¡Pregúntale! Mi suegra, Mónica».
Finalmente, se acercó.
«¡Ay, Dios mío! Qué vergüenza».
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«¡Tú lo has puesto ahí!», espeté. «Estabas detrás de mí en la cola, tú…».
«Cariño, ¿de verdad crees que perdería el tiempo metiendo tampones en tu abrigo? Tengo cosas mejores que hacer».
La gente nos miraba. Susurraba.
«Yo no he cogido esto», repetí, pero ya era demasiado tarde.
Vi la mirada del guardia. El gesto de asentimiento. El pequeño movimiento del walkie-talkie. Me pidieron que los acompañara «solo para hablar».
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Me escoltaron. Pasé junto a Monica. Pasé junto a la cola de la caja. Pasé junto a los globos de cumpleaños. Mi suegra me saludó con la mano.
«¡No te preocupes! Empezaré a preparar la sorpresa. En MI casa».
Quería gritar. Pero de repente me di cuenta… de que no había venido a comprar comida.
Había venido para vengarse.
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***
Después de media hora de humillación, una multa de 50 dólares y una charla sobre «cómo se comportan las mujeres civilizadas en público», llegué a casa aturdida.
¿Y Mónica?
Probablemente estaba en su cocina, cortando verduras y tarareando con aire victorioso. Lo tenía todo: la tarta, la compra, el control.
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Y yo me había convertido en un fantasma en la celebración de mi propio marido.
Me senté a la mesa, mirando mis manos. Al día siguiente era el cumpleaños de Dylan. Y yo no tenía nada. Quería llorar. Pero más que eso, quería venganza.
Así que cogí el teléfono y llamé a mi suegra. Ella respondió como si nada hubiera pasado.
«¡Vaya, mira quién está viva! Desapareciste en la tienda, ¿te acuerdas?».
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«Lo sé. Estaba abrumada. Avergonzada. Simplemente… me entró el pánico».
«Hm… Eso estaba claro».
«No debería haberme ido así. Has hecho tanto por mí. No quería estropearlo todo».
«Bueno, me alegro de que alguien se haya dado cuenta. Te ha costado bastante».
Respiré hondo. Era el momento de seguir presionando.
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«Me siento fatal. Ni siquiera he recogido la camisa favorita de Dylan de la tintorería, ¿sabes, la que está cerca de tu casa? ¿La azul marino que le encanta?
«¿Esa arrugada? Le dije hace años que la tirara».
«Y todavía tengo que comprar globos», añadí, fingiendo reírme de mí misma. «De alguna manera tendré que inflarlos todos antes de que llegue a casa…».
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«Qué adorable. ¿Qué será lo próximo? ¿Purpurina y manualidades con macarrones?».
Sonreí con los dientes apretados. Y entonces, por fin, el suspiro. Ese suspiro dramático que había oído cientos de veces.
«Bueno», dijo, como si estuviera concediendo clemencia desde un trono, «supongo que podría ayudarte».
«¿En serio? ¿Lo harías?».
«Yo iré a buscar la camiseta. Tú concéntrate en tus decoraciones».
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«Gracias, Mónica. De verdad. No sé qué haría sin ti».
A ella le gustaba esa parte. Colgamos.
Sonreí para mis adentros, pero solo por un segundo. Porque tenía exactamente ocho minutos para adelantarme a ella. Giré por una calle lateral, activé el altavoz y grabé un mensaje de voz mientras conducía para mi mejor amiga.
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«Kayla. Emergencia. Monica va de camino a tu tintorería. La camisa que va a pedir no existe. Así que no hagas preguntas. Solo… haz algo. Distráela. Gánale tiempo. Hasta que yo llegue».
Pulsé enviar, giré el volante y sentí que mi pulso se estabilizaba por primera vez en todo el día. El glaseado podía esperar. Tenía una fiesta que recuperar.
***
Llegué a la tintorería diez minutos antes. El coche de Monica aún no estaba allí. Por supuesto que no. Kayla me recibió dentro, con dos vasos de café en la mano.
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«¿Aún no ha llegado?
No. Probablemente todavía se esté echando perfume detrás de las orejas».
Nos sentamos en un taburete detrás del mostrador y bebimos nuestro café.
«¿Y si sospecha?», preguntó Kayla.
«No lo hará. Sigue con el plan. Cuando esté distraída, cerramos la puerta. Es sencillo».
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«Sencillo», repitió Kayla con una sonrisa.
Justo en ese momento, sonó el timbre de la entrada. Tacones. Gafas de sol. Un bolso del tamaño de Texas.
Me metí rápidamente en la trastienda y me agaché entre fregonas y botellas de suavizante, conteniendo la respiración.
«Buenas tardes», dijo Kayla alegremente.
«Vengo a recoger la camisa de mi hijo. Dylan M. Debería estar recién planchada».
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Kayla echó un vistazo al perchero.
«Ah, sí. Esa está lista. Pero como es viernes por la noche, estamos en modo autoservicio. Puede cogerla usted misma, solo tiene que ir allí con el número. 512».
«¿Autoservicio?», se burló Monica. «¿Qué tipo de negocio es este?».
«El de los viernes», dijo Kayla con dulzura. «Puede buscarla usted misma. En la última fila, a la izquierda».
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Oí resoplidos, murmullos y el clic rítmico de sus tacones desapareciendo entre las interminables filas de camisetas envueltas en plástico.
Kayla abrió la puerta del armario y susurró:
«Ahora».
Las dos salimos a hurtadillas, cambiamos el cartel de «Abierto» por «Cerrado hasta las 9 de la mañana» y cerramos con llave. Listo.
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Además, Kayla pegó una nota en el gancho vacío donde debía colgar la camisa 512.
«Me has humillado en público. Pero el juego no ha terminado. Si quieres desearle feliz cumpleaños a Dylan, ya sabes dónde vivimos.
Nos vemos por la mañana.
Tu DIL».
Chocamos las manos en la acera y corrimos al supermercado.
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A veinticinco minutos del cierre, cogimos de todo: carne, patatas, verduras, chocolate e incluso velas.
«No puedo creer que estemos haciendo esto», se rió Kayla, haciendo malabarismos con una bolsa de harina.
«Has encerrado a una mujer adulta en una lavandería. Tenemos que hacerlo todo».
«Le dejé un sándwich y una lata de cola».
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De vuelta en casa, trabajamos como elfos con una fecha límite.
Mientras Kayla preparaba las verduras, yo removía la masa del pastel de chocolate alemán favorito de Dylan, el que Monica siempre decía que era «demasiado rico».
Incluso conseguimos hornearlo, glasearlo y limpiar antes de que Dylan llegara a casa, gracias a su mejor amigo, que lo retrasó con la promesa de cerveza y un videojuego.
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A la mañana siguiente, se encontró globos, velas, música, comida y a mí, sonriendo como si no hubiera desatado una pequeña guerra emocional el día anterior.
«Vaya», susurró Dylan. «¿Has hecho todo esto?».
Solo le di un beso.
«Feliz cumpleaños».
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Fue perfecto. Bueno… casi. Exactamente cuarenta y tres minutos después, sonó el timbre. Monica estaba allí, maquillada y con su tarta de tres pisos de crema.
Sonrió. Pero lo vi en sus ojos. Lo sabía. NUESTRO PEQUEÑO SECRETO.
Gané. Otra vez. Monica siempre volvía. Pero yo también.
¿Y esa ronda? Fue mía.
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Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son solo para fines ilustrativos.
