Mi padre me abandonó cuando era niño, pero años más tarde descubrí que él era el único que podía salvarme la vida — Historia del día

Mi padre me abandonó cuando era solo un niño, dejándome solo preguntas y dolor. Décadas más tarde, cuando mi vida dependía de una operación que nadie se atrevía a realizar, conocí al único médico que podía ayudarme y descubrí una verdad que nunca imaginé.

Toda mi vida, la gente me decía que tenía un gran corazón. Lo decían como un cumplido. Mis profesores, mis vecinos, incluso desconocidos… Todos admiraban mi amabilidad y sinceridad.

Solo con fines ilustrativos. | Fuente: Midjourney

Decían que era demasiado buena para este mundo, que veía lo mejor de las personas incluso cuando no debía. Yo solía sonreír y darles las gracias, orgullosa de ser el tipo de persona en la que los demás confiaban.

Pero ahora, ese mismo corazón que me había valido tantos elogios se había convertido en mi mayor problema. No solo en sentido figurado. Estaba fallando, literalmente.

Mi corazón estaba enfermo. Realmente enfermo. El tipo de enfermedad que requería una cirugía costosa y complicada, del tipo que la mayoría de los médicos ni siquiera querían intentar.

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Varios ya me habían rechazado. Decían que los riesgos eran demasiado altos, que la condición era demasiado inestable y que el resultado era incierto.

Me quedé confundida y asustada, sin saber qué hacer. Pero si lo pensaba bien, tal vez no debería haberme sorprendido.

Este corazón había pasado por demasiado. Se había roto demasiadas veces. Había sido destrozado por hombres que decían que me querían, pero no era verdad.

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Había sido herido por amigos que desaparecieron cuando más los necesitaba. Pero el mayor daño a mi corazón lo había causado hacía mucho tiempo una sola persona: mi propio padre.

Habían pasado muchos años desde que nos abandonó a mi madre y a mí, pero la herida nunca dejó de doler.

Solo tenía dos años cuando se marchó. Era un bebé. Mis padres eran muy jóvenes, apenas unos adolescentes, cuando nací.

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Quizá fue demasiado para él. Quizá entró en pánico. Fuera cual fuese la razón, se marchó. Y desde ese momento, todo recayó sobre los hombros de mi madre.

Dejó la universidad, renunció a sus planes y empezó a trabajar en dos sitios solo para mantenernos. Aun así, siempre sacaba tiempo para mí.

Nunca se perdió una obra del colegio, nunca se olvidó de un cumpleaños, nunca me hizo dudar de que me quería.

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Se aseguró de que tuviera una infancia llena de alegría, aunque le costara todo. Crecí rodeado de su fuerza.

Mi madre intentó que viera a mi padre con otros ojos. Nunca habló mal de él. Decía que era demasiado joven, que hizo lo que creía mejor en ese momento.

Quería que lo perdonara, que dejara atrás el dolor. Pero yo no podía. Por mucho que lo intentara, seguía odiándolo. Me prometí a mí mismo que nunca lo perdonaría.

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Así que cuando viajé a otra ciudad para ver al médico que me había recomendado y oí su nombre, el Dr. Smith, casi me echo a reír.

El destino tenía un sentido del humor cruel. Ese era el apellido de mi padre. Yo había cambiado el mío por el de mi madre cuando cumplí dieciséis años. Aun así, me dije a mí misma que solo era una coincidencia.

Finalmente, la enfermera me llamó y me llevó a la consulta. Me senté en la fría camilla, balanceando las piernas para ocultar mi nerviosismo. Entonces se abrió la puerta.

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Cuando vi al hombre que entró, se me cortó la respiración. Mis manos se aferraron al borde de la camilla.

Aunque no tenía ningún recuerdo de él, había visto fotos. Conocía ese rostro, ahora más envejecido, marcado por los años, con el pelo canoso. Pero seguía siendo él.

«Hola, Amelia, ¿verdad? Iré directo al grano», dijo el médico. «Puedo aceptarte como paciente. Pero será una operación muy difícil y larga. No puedo prometerte el cien por cien de éxito».

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Su voz era tranquila. Firme. Como si fuera un día cualquiera para él. Por supuesto, no me reconocía. ¿Cómo iba a hacerlo? No me había visto en más de veinte años.

«Usted no será mi médico», dije. Mi voz era plana.

Parecía confundido. «Pero soy el único que puede realizar esta operación aquí. Tu caso no es sencillo. Debe tratarse pronto».

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Lo miré fijamente. «He vivido toda mi vida sin tu ayuda. Ahora también me las arreglaré».

Hubo silencio. Parpadeó. Luego abrió ligeramente la boca. «Espera… Amelia… ¿eres mi Amelia? ¿Mi hija?».

Me quedé quieta. «Nunca fui tuya. Perdiste el derecho a llamarme hija en el momento en que nos abandonaste».

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Su rostro se descompuso. Sus ojos cambiaron. «Tenía mis razones», dijo. «Lo lamento, pero…».

Lo interrumpí. «No necesito tus excusas. Y menos veinticinco años después».

Me levanté de la mesa. Me temblaban las manos, pero no dejé que lo viera. Di un paso hacia la puerta.

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«Espera», dijo. Su voz se quebró. «Déjame invitarte. Es lo menos que puedo hacer. Por favor».

Me volví y lo miré a los ojos. «Prefiero morir antes que dejar que me invites». Luego abrí la puerta y salí de la oficina.

Después de salir del hospital, conduje directamente a la casa de mi madre. No llamé. Ni siquiera pensé. Solo necesitaba verla. Necesitaba respuestas. Necesitaba que me explicara qué demonios había hecho.

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Cuando llegué, ya estaba oscureciendo. Salí del coche y me acerqué a la casa. Llamé al timbre una vez. Ella abrió la puerta enseguida, como si estuviera esperando.

Dentro, nos sentamos en el salón. Ella me miró y me sonrió con ternura. «¿Qué tal ha ido?», me preguntó.

La miré fijamente. «¿Me estás tomando el pelo? ¿Por qué me has enviado con él? ¿Con el hombre que nos traicionó?».

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«Es el mejor especialista», dijo. «Por tu salud, puedes dejar a un lado tu orgullo».

«No voy a dejar que él me trate».

«¡Amelia! ¡Eso es inaceptable!», espetó mi madre. «¡Estás actuando como una niña pequeña!».

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«¡Que sea como quieras! ¡Pero no dejaré que ese hombre sea mi médico!».

«Es un mal padre, sí. Pero es un buen médico. Nos abandonó para estudiar. Ha conseguido muchas cosas».

«No me importa. He tomado una decisión. No voy a cambiarla».

«Estás enfadada, lo sé. Pero si quieres la verdad, eres igual que él. Igual de testaruda».

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«¡No tengo nada en común con él!».

«Llevas la mitad de su ADN. Así es. Te guste o no».

«Da igual. Buscaré otro médico».

Cuando volví a casa, Ernie todavía no había llegado. El apartamento parecía vacío. Silencioso. Demasiado silencioso.

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Dejé la bolsa en el suelo y me senté en el sofá, mirando fijamente a la pared. Intenté no pensar en lo que acababa de pasar en el hospital, pero no podía quitármelo de la cabeza.

Cogí el teléfono y le envié un mensaje: «¿Dónde estás?». Esperé. Y esperé. Pasaron dos horas antes de que respondiera: «Llegaré a casa cuando llegue».

Ese mensaje rompió algo dentro de mí. Era frío. Distante. Como si yo no importara en absoluto. Dejé el teléfono y lloré.

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No porque estuviera enfadada. Sino porque me sentía olvidada. ¿De verdad no merecía ser amada? ¿Pedía demasiado? Cuando finalmente me fui a la cama, Ernie aún no había vuelto a casa.

Pasaron las semanas. Seguía sin encontrar un médico. Todos me decían lo mismo: que fuera al doctor Smith.

Pero ¿cómo iba a decirles que era mi padre? ¿Que ni siquiera podía mirarlo sin sentir náuseas?

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Mi estado empeoró. La medicina dejó de hacer efecto. Me dolía el pecho con más frecuencia y cada día tenía menos fuerzas.

Mi madre me rogaba que fuera a su clínica. Gritaba, suplicaba, incluso lloraba. Pero yo me negaba.

Mi médico de cabecera dijo que alguien tenía que quedarse conmigo en todo momento. Se lo pedí a Ernie. Dijo que no.

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Podría haberlo hecho, trabajaba desde casa, pero decidió no hacerlo. Sus amigos y compañeros de trabajo eran más importantes.

Una noche, cuando estaba sola en casa, me sentí peor, muy débil. Entonces oí sonar el timbre.

Tenía tantas ganas de que fuera Ernie, de que viniera a ayudarme. Pero cuando abrí la puerta, sentí una gran decepción. Era mi padre.

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Lo miré durante un largo rato antes de decir nada. Él se quedó allí, inmóvil y en silencio, con una pequeña bolsa en la mano.

Tenía los ojos cansados. Su cabello estaba más canoso de lo que recordaba. Quería cerrar la puerta de un portazo.

Quería gritar. Pero no lo hice. Quizás estaba demasiado débil. Quizás simplemente estaba cansado de luchar.

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«¿Qué haces aquí? ¿Cómo me has encontrado?», le pregunté. Mi voz era baja.

«Tu madre me dio la dirección», respondió. «Muchos médicos me escribieron. Me dijeron que estabas muy enfermo. Me dijeron que yo era tu última oportunidad. Sé que has empeorado. Estoy… estoy preocupado».

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«No necesito nada de ti», dije. Me di la vuelta y caminé hacia el sofá. Sentía las piernas pesadas. Dejé la puerta abierta sin pensar. Él lo tomó como una señal para entrar. No lo detuve. No me importaba.

«Por favor», dijo, sentándose cerca de mí. «Déjame tratarte. Sé que te fallé. Sé que fui un mal padre, pero…».

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Lo interrumpí. «No fuiste un mal padre. Fuiste un padre ausente. Nunca estuviste ahí. Te perdiste todo».

«Lo sé», dijo en voz baja. «Era demasiado joven. Pensé que podía hacerlo todo. Estudiar y criar a un hijo. Lo intenté. De verdad que lo intenté. Pero era demasiado. Me fui. Estuvo mal. Lo lamento todos los días. No puedo deshacerlo. Pero en aquel momento me pareció la única solución».

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«Es demasiado tarde para arrepentirse», dije. Se me quebró la voz. La habitación empezó a difuminarse. Su rostro se movía como el agua ante mis ojos. Me volvió a doler el pecho. Un dolor agudo y profundo.

«Lo sé», dijo él. «El pasado ya no existe. Pero el futuro sigue aquí. Quiero formar parte de tu vida. Quiero ayudarte».

«No tienes por qué…», empecé a decir, pero no pude terminar. Sentí que mi cuerpo se derrumbaba por dentro. La oscuridad lo invadió todo.

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Lo siguiente que recuerdo es fragmentado. Estaba en una cama de hospital. Las máquinas pitaban suavemente. Vi a mi padre a mi lado. Oí voces. «Es demasiado tarde para operar». «Necesita un trasplante de corazón».

Luego volví a perder el conocimiento.

Más tarde, abrí los ojos en otra habitación de hospital. Todo parecía borroso, pero vi una figura sentada a mi lado. Era mi madre.

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«Mamá, ¿qué pasó?», pregunté.

«La cirugía salió bien», dijo.

«¿Qué cirugía? ¿Dejaste que me operaran?».

«No», dijo. «Otro médico realizó el procedimiento. No fue una cirugía normal. Fue un trasplante de corazón».

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«¿Qué?», susurré. «¿Cómo han encontrado un donante tan rápido? Eso nunca pasa. La gente espera toda la vida».

Mi madre empezó a llorar. Hacía años que no la veía así. «Te ha dado su corazón», dijo.

«¿Qué? ¿Quién es «él»?», pregunté.

«Tu padre», dijo mi madre, sin dejar de llorar.

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«Pero… pero ¿cómo es posible? Él estaba sano», dije.

«No quería que supieras los detalles, pero lo hizo por ti. Dio su vida para que tú pudieras vivir la tuya», dijo mi madre.

Entonces yo también empecé a llorar, con fuerza, sin contenerme. Todo mi cuerpo temblaba. No podía creer que hubiera hecho eso por mí.

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El hombre que nunca había estado ahí. El hombre que creía que me había olvidado. El hombre al que culpaba de tanto dolor. Había dado su vida por la mía. Me había dado una segunda oportunidad de vivir.

Cogí el teléfono con manos temblorosas. Ernie aún no había llegado. Ni una llamada. Ni un mensaje. Nada.

Escribí un mensaje breve y lo envié: Hemos terminado. Eso fue todo. Sin ira. Sin suplicar. Solo la verdad. No había aparecido cuando lo necesitaba, ni una sola vez.

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Me puse la mano sobre el pecho. Podía sentir los latidos, fuertes y constantes. Iba a proteger ese corazón. Por mi padre. Por mí misma.

Entonces mi madre me entregó una carta. Era de él. Lloré mientras la leía, cada palabra. Una frase se me quedó grabada para siempre:

He sido un mal padre toda tu vida, así que ahora quiero ser uno de verdad y salvarte. Porque para eso se tienen hijos, para darles la vida. Te quiero. Tu padre.

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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son meramente ilustrativas.