«¡Ella vendrá a por ti!». Las últimas palabras de mi marido me persiguieron durante años, hasta el día en que un desconocido llamó a mi puerta. Historia del día.

Justo antes de que mi marido exhalara su último aliento, me agarró la mano y me susurró: «Ella vendrá a por ti». Años más tarde, unos mensajes extraños, unas figuras oscuras y un secreto oculto me hicieron cuestionar todo lo que sabía sobre él.

Me senté junto a la cama de hospital de mi marido, escuchando el ritmo constante de los pitidos de las máquinas. Le cogí la mano e intenté memorizar el tacto de su piel, la forma en que su pulgar descansaba sobre mi muñeca.

Entonces, sus dedos se apretaron alrededor de los míos, débiles pero insistentes. Abrió los ojos de par en par y miró rápidamente alrededor de la habitación, como si estuviera buscando algo que acechaba en las esquinas.

«Tengo miedo», susurró con voz quebrada. «¿Qué te pasará a ti?».

Le acaricié la mano para tranquilizarlo. «Estaré bien, cariño. No te preocupes por mí».

«No lo entiendes». Su mirada se clavó en la mía con una intensidad que no había visto en semanas. «Ella… está muy enfadada. No sé… lo que hará».

Fruncí el ceño, confundida. «¿Quién está tan enfadada?».

De repente, apretó más fuerte. Para ser un hombre moribundo, la fuerza con la que lo hizo me sorprendió. Sus ojos ya no estaban vagos. Estaban agudos, aterrorizados.

«¡Ella… vendrá a por ti! Por favor…». Las lágrimas llenaron sus ojos y rodaron por sus mejillas hundidas. «Ten cuidado».

Mi corazón se detuvo. Las palabras flotaban en el aire estéril entre nosotros, pesadas y venenosas.

«¿Quién, Michael? ¿Quién viene?».

Pero no respondió. Sus ojos se cerraron y su mano se relajó. Las enfermeras entraron corriendo y yo retrocedí tambaleándome, con la mente dando vueltas, tratando de entender lo que había dicho.

***

El funeral pasó como una nebulosa. Llevaba mi dolor como una armadura, asintiendo a las condolencias que apenas oía. La gente no dejaba de decir lo mucho que lo sentían, que Michael estaba ahora en un lugar mejor. Pero yo solo podía pensar en sus últimas palabras.

Ella vendrá a por ti.

Mientras caminaba de vuelta a mi coche, algo me hizo levantar la vista. Allí, entre las lápidas, había una figura. Una mujer, pensé, mirándome.

Parpadeé y me giré para ver mejor. Pero había desaparecido.

Quizás lo había imaginado. El dolor hace cosas extrañas a la mente, ¿no?

***

Semanas más tarde, me senté a revisar algunas de las cosas de Michael y encontré su vieja agenda. Al principio la hojeé distraídamente, pero entonces algo me llamó la atención.

Una vez al mes, Michael había programado una reunión con «A».

Pero ¿quién era A? Repasé mentalmente los amigos de Michael, sus colegas, su familia. No se me ocurrió nadie.

Cogí su teléfono del cajón donde lo había guardado, incapaz de tirarlo. La batería estaba agotada, así que lo enchufé y esperé. Cuando por fin se encendió, revisé sus contactos con las manos temblorosas.

Ahí estaba: un contacto guardado simplemente como «A».

Abrí el hilo de mensajes y una sensación de pánico helado me recorrió la espalda.

Todos los mensajes decían lo mismo: «Este mensaje ha sido eliminado».

Eliminado. Eliminado. Eliminado.

El último mensaje había sido enviado solo tres días antes de su muerte.

¿Qué había estado ocultando?

Mi dedo se cernió sobre el botón de llamada. Era una locura, ¿no? Pero lo pulsé de todos modos. Sonó cinco veces antes de que alguien contestara.

«¿Hola?». Mi voz sonó más firme de lo que me sentía. «Soy Claire, la esposa de Michael. ¿Quién es usted y por qué mi marido le enviaba mensajes?».

Se hizo el silencio al otro lado de la línea. Entonces, al principio suave, se oyó una risa que rápidamente se hizo más fuerte, más áspera. Casi maníaca.

La línea se cortó.

Miré fijamente el teléfono que temblaba en mis manos. El miedo que creía que había muerto con Michael volvió de repente a la vida, hambriento y real.

***

Durante el año siguiente, viví mirando constantemente por encima del hombro y despertándome sobresaltada cuando la casa crujía a altas horas de la noche. La estaba esperando.

La ansiedad disminuyó un poco durante el segundo año y casi desapareció durante el tercero y el cuarto. Pero cinco años después de la muerte de Michael, me di cuenta de que alguien me estaba observando.

Una noche, volví a casa de la biblioteca y aparqué en la entrada. Mientras recogía mi bolso, un movimiento me llamó la atención.

Al otro lado de la calle, de pie bajo el roble, había una mujer. Simplemente allí de pie, mirando mi casa, mirándome a mí.

Cogí mi teléfono para llamar a la policía, pero cuando volví a mirar, ya se había ido.

Después de eso, los avistamientos aumentaron. En la tienda de comestibles, me di la vuelta en medio del pasillo y vi a alguien agachándose detrás de las estanterías. Una vez, encontré huellas en la nieve que conducían directamente a mi porche.

Pero nadie llamó a la puerta.

Estaba desmoronándome. Mi amiga Sarah me dijo que tenía que hablar con alguien, pero ¿cómo podía explicar que la advertencia de mi difunto marido se estaba haciendo realidad?

Una noche, desesperada por encontrar respuestas, entré en el estudio de Michael. Lo había evitado desde que murió, y la habitación estaba exactamente como él la había dejado.

Me hundí en su silla y susurré a la habitación vacía: «¿Qué me ocultabas?».

Mi mirada se posó en una fotografía enmarcada de nosotros dos en la esquina de su escritorio. La foto se había deslizado ligeramente en el marco, dejando al descubierto un trozo de algo debajo.

Con cuidado, abrí la parte trasera del marco y saqué la foto.

Debajo había una foto de Michael tomada cuando tenía unos 20 años, supongo. Estaba de pie junto a una mujer que nunca había visto antes, y ella sostenía a un bebé envuelto en una manta rosa.

Mis pensamientos se aceleraron. ¿Quién era esa mujer? ¿Y ese bebé? ¿Michael había tenido otra familia antes de mí? ¿Durante nuestro matrimonio?

¿Era esa A?

Cogí el teléfono de Michael. Lo había guardado todo este tiempo porque era la prueba de su extraña conexión con A. Hice una foto de la foto y se la envié al misterioso contacto.

Tres segundos después, recibí una respuesta: «¿Estás intentando restregármelo por la cara?».

Antes de que pudiera escribir una respuesta, el mensaje desapareció. Borrado.

Mi pulso latía con fuerza en mis oídos. Ahora sabía a qué le había tenido miedo Michael.

Michael había mantenido una familia secreta… y venían a vengarse.

En el aniversario de la muerte de Michael, visité su tumba.

El cementerio estaba tranquilo, el suelo húmedo por la lluvia matinal. Me arrodillé junto a la lápida y coloqué flores frescas, rosas blancas como las de nuestra boda.

«Ojalá me hubieras hablado de ellos», susurré. «¿Cuál de ellos es A? ¿La mujer o el bebé? ¿Por qué…?»

Dejé la frase en el aire con un suspiro. Tenía tantas preguntas, pero era inútil hacerlas.

Michael se había ido y yo tendría que enfrentarme sola a su pasado.

El cielo estaba gris cuando conduje a casa. El silencio dentro de la casa se sentía más pesado de lo habitual, presionando mis hombros. Dejé las llaves en la mesa de la entrada y me quité los zapatos.

Entonces se oyó un golpe en la puerta.

Mi corazón se detuvo. De alguna manera supe que era ella. Por un momento, consideré no responder, pero había estado esperando cinco años para esto, ¿no?

Era hora de dejar atrás el pasado.

Abrí la puerta.

Una mujer pálida de unos veinticinco años estaba de pie en mi porche. Estaba empapada por la lluvia y su expresión era seria, cautelosa. Tenía las manos detrás de la espalda.

«Han pasado cinco años», dijo en voz baja. «Y no sé si estoy preparada, pero no puedo esperar más».

La miré a la cara, estudiando la forma de su mandíbula y su nariz, la curva de sus cejas.

«Eres A», susurré.

«Ashley», respondió. «Me llamo Ashley».

La advertencia de Michael irrumpió en mi memoria como una ola. Ella vendrá a por ti. No sé lo que hará.

Pero Ashley esbozó una leve sonrisa, pequeña y triste. «Es hora de que hablemos. Solo tú y yo. ¿Puedo pasar?».

Antes de que pudiera responder, una voz gritó desde la calle.

—¡Ashley! ¡No lo hagas!

Un joven, empapado por la lluvia y frenético, se apresuró por mi camino de entrada. Respiraba con dificultad.

—Ella no es responsable de las decisiones que tomó tu padre —le dijo, con ojos suplicantes—. Por favor, no hagas algo de lo que te arrepentirás.

Ashley apretó la mandíbula. «No te metas, Liam».

«¡No!». Se acercó, con la voz quebrada. «Te quiero demasiado como para verte convertirte en un monstruo. ¡Mírala!». Señaló hacia mí. «Parece una persona agradable. Si hablas con ella…».

Ashley soltó una risa amarga. Se giró para mirarlo, con furia en los ojos.

—¿Qué? —su voz se quebró—. ¿Me abrazará y me dirá que hay una habitación llena de todos los regalos de cumpleaños y Navidad que Michael me compró a lo largo de los años, pero que nunca llegó a darme? ¿Que en realidad me quería mucho, aunque nunca me llamara ni me visitara?

Las palabras me golpearon como un puñetazo en el estómago. La comprensión me invadió, fría y repentina.

—Eres la niña de esa foto —susurré.

«Eres la hija de Michael, ¿verdad?».

Ashley se giró para mirarme. Por un momento, la ira se resquebrajó, revelando el dolor que había debajo.

«¿No lo sabías?». Su voz era áspera.

Pero entonces su rostro se endureció de nuevo. «Supongo que no debería sorprenderme que nunca te lo dijera».

Liam dio un paso adelante y puso sus manos suavemente sobre los hombros de Ashley. «¿Ves? No puedes culparla».

Ashley negó con la cabeza. Una sola lágrima le recorrió la mejilla. «Ella nos lo quitó. Si no fuera por ella, quizá se habría quedado».

Miré a esta joven, esta desconocida que tenía los rasgos de mi marido en el rostro, y vi más allá de la rabia, algo más profundo: una niña herida, desesperada por obtener respuestas que solo un hombre muerto podía darle.

« «Lo siento, Ashley», le dije en voz baja. «No sé por qué Michael te abandonó. Pero si hubiera sabido de tu existencia, no le habría dejado huir. No le habría dejado fingir que no existías».

Ashley dejó escapar un gemido sordo y se encogió sobre sí misma. Liam la cogió en brazos y la abrazó mientras los sollozos sacudían su cuerpo. El sonido era horrible: un dolor crudo, acumulado durante años.

Salí al porche, con la lluvia pegándome el pelo a la cara. —No puedo hacer nada para cambiar el pasado, pero quizá juntos podamos encontrar una forma de hacer las paces con él.

Liam levantó la vista y me miró a los ojos. En ellos brillaba la gratitud.

Se volvió hacia Ashley y le susurró: —¿Qué te parece, Ash? Podría valer la pena intentarlo.

Ashley sollozó. Sus hombros subían y bajaban con respiraciones entrecortadas. Durante un largo momento, no dijo nada.

Luego, lentamente, asintió con la cabeza.

Abrí más la puerta y me hice a un lado. Por primera vez en cinco años, las últimas palabras de Michael ya no me atormentaban.

El pasado no había desaparecido ni se había olvidado, y el dolor no había sanado, pero Ashley y yo teníamos la oportunidad de hacer que el futuro fuera más brillante.

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Esta historia es una obra de ficción inspirada en hechos reales. Se han modificado los nombres, los personajes y los detalles. Cualquier parecido es pura coincidencia. El autor y el editor declinan toda responsabilidad por la exactitud, la fiabilidad y las interpretaciones.