Después de que mi marido falleciera, mi cuñada me invitó a su casa para «apoyarme», pero lo que realmente quería me destrozó.

Aún conmocionada por la repentina pérdida de su marido, Kate acepta una invitación de su cuñada con la esperanza de encontrar consuelo. Pero en lugar de compasión, se encuentra con una petición impactante que convierte su dolor en culpa y revela una verdad inquietante sobre las personas más cercanas a ella.

La gente dice que el dolor te golpea como un camión, pero se equivocan. Un camión sería más amable, un camión pasaría en segundos.

Claveles rojos sobre una lápida | Fuente: Pexels

El dolor es más como ahogarse a cámara lenta mientras todos a tu alrededor siguen respirando como si nada.

Peter murió hace tres semanas en mitad de la noche: silenciosa, repentina, definitiva. Me quedé dormida con su brazo descansando pesadamente sobre mi costado y su aliento cálido en la nuca.

A la mañana siguiente, estaba frío y yo gritaba a los paramédicos que no podían reanimarlo.

Una ambulancia aparcada en una calle | Fuente: Pexels

Embolia pulmonar, me dijo el médico más tarde. Recordé que Peter se había quejado de un dolor en la pantorrilla dos días antes… Pensé que era un músculo dolorido.

Después busqué «trombosis venosa profunda» en Google y todos los síntomas coincidían. ¿Cómo no me di cuenta? Si le hubiera llevado al médico, Peter seguiría vivo.

¿Alguna vez has sentido que todo tu mundo se derrumba? No solo que se sacude o se agrieta, sino que implosiona por completo. Eso es lo que me pasó a mí.

Una mujer sollozando y gritando | Fuente: Pexels

No podía moverme. Tampoco podía comer. Me tumbé en nuestra cama, acurrucada alrededor de su almohada, e intenté recordar cómo se respiraba.

Peter había sido mi refugio desde que tenía 17 años, mi ancla, mi hogar. Ahora estaba flotando en el espacio sin nada a lo que aferrarme.

Esa tarde, mi teléfono vibró contra la mesita de noche.

Un teléfono móvil | Fuente: Pexels

Era Miranda, mi cuñada. Su voz sonaba suave, cautelosa.

«¿Kate? Cariño, no deberías estar sola ahora mismo. Ven a mi casa. He preparado té».

No estaba preparada para enfrentarme a la gente, pero ella era mi familia. También era su pérdida. Quizás sería bueno llorar con alguien y compartir nuestro dolor.

Una mujer tumbada de lado llorando | Fuente: Pexels

«Vale», susurré. «Estaré allí en una hora».

Me puse unos leggings y la sudadera con capucha de Peter, la gris que aún olía a su colonia y me envolvía por completo.

Mi reflejo en el espejo del pasillo parecía un fantasma: pálido, con los ojos hundidos, casi inexistente. Lo miré durante demasiado tiempo, pensando en lo repentina y violenta que había sido la muerte de Peter, y en cómo las cosas podrían haber sido diferentes si le hubiera obligado a ir al médico.

Una mujer mirándose al espejo | Fuente: Pexels

Cómo deseaba con cada pedazo de mi corazón roto poder reunirme con él. Nuevas lágrimas brotaron de mis ojos mientras la ira me invadía, porque ¿cómo se atrevía a ir a donde yo no podía seguirlo?

Mi teléfono sonó. Era Miranda otra vez, enviándome un mensaje para preguntarme si seguía en camino. Le envié un mensaje diciéndole que estaba de camino y me obligué a salir por la puerta principal.

Una puerta principal | Fuente: Pexels

Miranda abrió la puerta y me abrazó ligeramente. Se sentía rígida. La casa olía a limpiador de limón y pastel de carne. Olores normales, de la vida cotidiana, que me hacían doler el pecho.

«Me alegro mucho de que hayas venido», dijo, acompañándome al salón. «Siéntate. El té aún está caliente».

El té estaba demasiado dulce, pero alivió algo que me escocía en la garganta. Miranda se sentó frente a mí, mirándome como si tuviera algo importante que decirme.

Una mujer tomando una bebida caliente en el salón | Fuente: Pexels

Me preparé para otro «está en un lugar mejor» o «todo pasa por una razón».

En cambio, se inclinó hacia delante, me miró a los ojos y dijo:

«¿Qué vas a hacer con el dinero para el bebé?».

Parpadeé. «¿Qué?».

Una mujer bebiendo té y mirando fijamente a alguien | Fuente: Pexels

«Peter ya no está, así que no vas a tener hijos con él. Yo tengo dos niñas y siempre has dicho lo mucho que las quieres. ¿Por qué no nos das el dinero? Nos vendría muy bien para pagarles la universidad».

No entendía lo que me decía.

Me quedé allí sentada, con la taza a medio camino de mis labios, preguntándome si había oído mal.

Una mujer triste y conmocionada | Fuente: Pexels

El fondo para el bebé. Peter y yo habíamos abierto esa cuenta hacía tres años para preparar la llegada de un hijo. Habíamos estado haciendo un presupuesto para los gastos del hospital y el coste de contratar a alguien que nos ayudara con el recién nacido, además de todas las cosas que necesita un bebé.

Ahora, era solo otro sueño roto. Ni siquiera había pensado en el dinero, pero Miranda hablaba como si ya hubiera hecho los cálculos.

Una mujer en un sillón mirando fijamente a alguien | Fuente: Pexels

«Y, de hecho», continuó sin perder el ritmo, «deberías ayudarme con las niñas esta semana. Te distraerá y no pensarás tanto en todo esto».

Antes de que pudiera abrir la boca, deslizó un papel por la mesa. Era una lista, escrita con su letra cuidada:

Recoger a las niñas del colegio el martes y el jueves.

Ayudar a Emma con los deberes de matemáticas.

Hacer dibujos para el proyecto de arte de Lily.

Hornear galletas para la recaudación de fondos del colegio.

Un cuaderno y un lápiz sobre una mesa | Fuente: Pexels

«Mejor que quedarte sentada llorando, ¿no?», dijo Miranda con voz alegre y animada, como si me estuviera haciendo un favor increíble.

Las palabras se me mezclaron mientras miraba la lista. Apenas podía levantarme de la cama, apenas recordaba comer, y ella quería que… ¿horneara galletas? ¿Que la ayudara con los deberes? ¿Que me hiciera responsable de sus hijos cuando ni siquiera podía cuidar de mí misma?

Una mujer con los ojos llorosos | Fuente: Pexels

Y eso además de pedirnos dinero. El de Peter y el mío.

«Miranda, no creo que…».

Mi voz se quebró y las lágrimas comenzaron a caer antes de que pudiera detenerlas. No eran lágrimas bonitas, de una sola lágrima, como las que se ven en las películas. Eran lágrimas feas, que sacuden el cuerpo, que hacen que te corra la nariz y te tiemble el pecho.

Miranda agitó la mano como si espantara una mosca.

Una mujer sonriendo levemente | Fuente: Pexels

«Oh, vamos. No hace falta que nos obsesionemos con él. Tienes que seguir adelante, Kate, y así es como lo harás».

¿Seguir adelante? La miré fijamente. Me habían arrebatado a Peter… El recuerdo de su piel fría y la aterradora constatación de que no respiraba me atormentaban cada segundo del día, ¿y ella quería que siguiera adelante?

Abrí la boca, por fin dispuesta a decir algo, cuando se oyó un golpe seco en la puerta principal.

Una puerta principal | Fuente: Pexels

Miranda resopló, molesta. «Probablemente otro repartidor que no sabe leer los números de las casas».

Se levantó, se alisó el pelo y murmuró entre dientes sobre la incompetencia de la gente. Pero cuando abrió la puerta, no era un repartidor.

Mi suegra, Susan, entró en la habitación con una mirada feroz en el rostro.

Una mujer madura con expresión severa | Fuente: Pexels

Luego se acercó a su hija y la miró fijamente.

«Miranda, no verás ni un centavo de ese dinero».

Miranda se quedó sin palabras. «Mamá, ¿qué haces aquí?».

«Pensé en pasarme por aquí de camino a la tienda. Tienes las ventanas delanteras abiertas». Susan señaló la ventana detrás de mí. «Lo he oído todo».

Una mujer de pie con los brazos cruzados | Fuente: Pexels

«Puede que seas mi hija, pero no voy a callarme esto. Me has utilizado durante años para que cuide de tus hijos y ahora ¿utilizas a la esposa de tu difunto hermano para conseguir dinero y que te cuide a los niños? ¿Qué te pasa?».

Miranda abrió y cerró la boca como un pez. Sus mejillas se pusieron rojas. «¿Qué? ¡Mamá, solo intentaba ayudar!».

Una mujer gritando a alguien | Fuente: Pexels

«No, intentabas ayudarte a ti misma, como siempre. Se acabó, Miranda. Esto ha sido la gota que ha colmado el vaso. No le pidas nada más a Kate».

«¡Siempre te pones de su parte!», rugió Miranda. «¡Dios! Se está compadeciendo de sí misma, mamá. Necesita…».

Susan la interrumpió con voz firme y fría como el invierno. «Está de luto y necesita superarlo a su ritmo. Lo que has hecho hoy ha sido cruel y no lo voy a tolerar».

Una mujer mirando fijamente a alguien | Fuente: Pexels

Se volvió hacia mí y me dijo con voz suave: «Vete a casa, cariño. Yo me encargo de esto».

Asentí con la cabeza y apenas logré susurrar «gracias» antes de salir por la puerta.

Conduje a casa en silencio, con el corazón latiendo con fuerza y las manos temblando sobre el volante. Miranda siempre había sido un poco egocéntrica, pero nunca esperé que me sorprendiera con algo así. ¿Y Susan defendiéndome?

Coches en una carretera | Fuente: Pexels

Siempre nos habíamos llevado bien, pero Susan no era precisamente cariñosa.

Peter siempre había dicho que había cambiado después de la muerte de su padre. Él y Miranda eran adolescentes en aquella época… Qué duro debió de ser perder a tu marido y no poder derrumbarte, tener que seguir cuidando de tus hijos afligidos.

Suspiré y decidí llamar a Susan más tarde.

Una mujer mirando por el espejo retrovisor de un coche | Fuente: Pexels

Esa noche, mientras estaba sentada en la silla de Peter con una taza de café frío, sonó mi teléfono.

Era un mensaje de Miranda: «Gracias por poner a mi propia madre en mi contra. Espero que estés contenta. Y la próxima vez, quizá no lo conviertas todo en algo tuyo».

Me quedé mirando el mensaje, con el pulgar sobre la pantalla, pensando en cómo responder.

Una mujer sosteniendo un teléfono móvil | Fuente: Pexels

Pero no tenía nada que decirle. Borré el mensaje y puse el teléfono en silencio.

Seguía destrozada, seguía ahogándome, pero por fin entendí algo que Peter solía decirme todo el tiempo (normalmente cuando me preocupaba decepcionar a alguien):

«Algunas personas solo te quieren cuando les eres útil, Kate. ¿El resto? Te quieren porque eres tú».

Un hombre abrazando a una mujer | Fuente: Pexels

Susan me quería no porque pudiera hacer algo por ella, sino porque conocía mi dolor, porque yo pertenecía a su hijo y ahora también le pertenecía a ella.

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Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero ha sido ficcionalizada con fines creativos. Los nombres, los personajes y los detalles han sido modificados para proteger la privacidad y mejorar la narrativa. Cualquier parecido con personas reales, vivas o fallecidas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intencionada por parte del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los hechos ni la descripción de los personajes y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se ofrece «tal cual», y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.