Mi difunto padre me dejó una casa, pero la mujer que vivía allí reveló un secreto que lo cambió todo — Historia del día

Cuando falleció mi padre, creía saber todo lo que había dejado atrás. Entonces, su testamento reveló una casa de la que nunca había oído hablar. Fui allí esperando encontrar polvo y silencio, pero en su lugar, una mujer abrió la puerta y afirmó que era suya. ¿Quién era ella y por qué mi padre me la había ocultado?

La lluvia golpeaba sin cesar los tejados mientras me abrochaba el abrigo y aceleraba el paso hacia la notaría. Mi padre había fallecido.

No podía dejar de pensar en ello. Siempre había sido mi apoyo, pero en los últimos años, ese apoyo se había desmoronado bajo el peso de unas deudas que ni siquiera podía comprender.

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Por fin, la casa en la que habíamos vivido juntos estaba a punto de ser embargada y yo ya no tenía fuerzas para luchar contra ello.

«¿Qué queda?», me pregunté al llegar a la puerta de la oficina, deteniéndome para respirar hondo. «Probablemente nada más que otro recordatorio de lo mucho que hemos perdido».

Mientras tanto, me hicieron pasar a la oficina del notario, donde un hombre de mediana edad me indicó que me sentara.

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«Empecemos», dijo, hojeando una pila de documentos.

Mientras leía el testamento, apenas prestaba atención. Mi mente divagaba, reviviendo momentos con mi padre, cómo siempre me lo contaba todo, o eso creía yo. De repente, la voz del notario interrumpió mis pensamientos.

«Una casa».

«¿Qué?». Levanté la cabeza de golpe. «Perdón, ¿ha dicho una casa?».

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«Sí», respondió, deslizando un documento hacia mí. «No es tu residencia actual, sino otra propiedad que tenía tu padre».

Me quedé mirando el papel. «¿Otra casa? Nunca me lo mencionó. ¿Cómo pudo ocultarme algo así?».

Mis manos temblaban mientras cogía los documentos. La dirección no me resultaba familiar.

¿Por qué no me lo había dicho? ¿Era esta su forma de intentar compensarme por todo?

Una cosa estaba clara. Tenía que ver esa casa. Sentía que era la única forma de descubrir la verdad.

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***

Al día siguiente, viernes, decidí enfrentarme a lo desconocido. Me tomé el día libre en el trabajo y conduje por una sinuosa carretera bordeada de árboles con hojas doradas.

Cuando finalmente llegué, la vista de la casa me hizo estremecer.

Parecía vieja, pero no descuidada. Las grandes ventanas reflejaban la luz y el porche recién pintado contrastaba con el techo cubierto de musgo, lo que le daba un encanto casi de cuento de hadas.

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Sin embargo, la inquietud en mi pecho se hizo más intensa.

«Aquí está», murmuré para mí misma, agarrando la llave que me había entregado el notario.

La llave no funcionaba. Fruncí el ceño y lo intenté de nuevo. La cerradura había sido cambiada.

Mordiéndome el labio, di la vuelta para mirar por una ventana, con la esperanza de ver mejor el interior.

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Fue entonces cuando la puerta se abrió de golpe con una fuerza que me hizo dar un respingo.

«¿Puedo ayudarle?», preguntó una voz severa.

En la puerta había una mujer, probablemente de unos sesenta años, con rasgos afilados y una expresión que dejaba claro que no le alegraba verme. Sus ojos, aunque cansados, tenían un brillo desafiante.

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«Yo… eh… esta es mi casa», balbuceé, mostrando la llave. «Me la dejó mi difunto padre».

«¿Tu casa? Llevo veinte años viviendo aquí. He pagado las facturas, reparado las goteras y arreglado el techo. Esta no es tu casa y no me voy a marchar».

Apreté la llave con más fuerza. «Mire, no sé quién es usted, pero tengo los documentos. Legalmente, esta casa me pertenece».

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«Los papeles no significan nada para mí», replicó ella. «He puesto mi sangre, sudor y lágrimas en este lugar. ¿Crees que me iré solo porque tienes un trozo de papel?».

«¿Y tú crees que voy a dejar que te lo quites? He perdido mi hogar, a mi padre… ¡todo! Esto es todo lo que me queda».

Me miró con ira, apretando los labios. Por un momento, pensé que me cerraría la puerta en las narices. En cambio, exhaló bruscamente.

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Llamé a mi abogado.

«Tú tienes la escritura», dijo. «Estás en tu derecho. Presentaremos la demanda el lunes».

Cuando colgué, la mujer seguía en la puerta, inmóvil.

«Me quedaré aquí hasta que resolvamos esto», dije.

«Bien. Juega a las casitas si quieres», murmuró, apartándose por fin. «Deborah».

De cerca, algo me llamó la atención: el leve hoyuelo en su mejilla izquierda que había visto en mi propio espejo.

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Aparté ese pensamiento y crucé el umbral. El lugar parecía habitado, cuidado.

No era solo una casa. Era la de mi difunto padre, mantenida en buen estado por una mujer a la que nunca había conocido.

No sabía si estaba invadiendo su vida o si el lugar me había estado esperando, junto con los secretos que él había dejado atrás.

Y Deborah era la línea que él había omitido en el testamento.

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***

Vivir bajo el mismo techo que Deborah era como una batalla en la que no me había alistado. Parecía disfrutar buscando formas de sacarme de quicio. A medianoche, hacía ruido con las sartenes; al amanecer, el agua «misteriosamente» se cortaba mientras me cepillaba los dientes.

«¿En serio, Deborah?», murmuré entre dientes, mirando el grifo seco.

Su mirada de satisfacción cuando la confronté era casi cómica.

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«Deben ser esas tuberías viejas», dijo. Pero el brillo de sus ojos la delató.

Extravío mis llaves, mis zapatos e incluso el cargador de mi teléfono. Los encontraba escondidos en lugares extraños, como la despensa o debajo del sofá.

Era mezquino, pero eficaz.

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El lunes por la mañana, estaba agotada mentalmente, pero decidida a mantenerme firme.

Ese día esperaba a mi abogado y necesitaba que todo saliera bien. Mi ropa estaba perfectamente planchada y lista. Al menos, eso es lo que pensaba.

Salí a recogerla del tendedero, donde la había dejado secando durante la noche. Pero, en lugar de eso, la encontré empapada y amontonada en el barro. Mi vestido blanco estaba manchado de tierra y hierba.

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«¿Me estás tomando el pelo?», grité, entrando furiosa en la casa.

Deborah estaba sentada en la cocina, bebiendo tranquilamente su té. Apenas me miró.

«¿Pasa algo?

¡Has tirado mi ropa al barro!

Su actitud tranquila solo aumentó mi frustración. «No sé de qué estás hablando».

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Dejé caer el montón empapado sobre la mesa.

«¡Esto! ¿Qué te pasa? No te he hecho nada y me tratas como a una criminal. ¿Por qué?».

Su taza de té tintineó contra el platillo al dejarla sobre la mesa.

«Tú no perteneces aquí. Esta casa no es tuya. Nunca debió ser tuya».

«¿Qué quieres decir?».

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«¡Esta era mi casa! ¡Tu padre! Lo robó todo. ¡Se llevó a nuestra hija y me dejó sin nada!».

«¿Qué?». La palabra apenas salió de mis labios.

Los ojos de Deborah ardían de ira y dolor.

«Te dijo que estaba muerta, ¿verdad? No pudo perdonarme por lo que hice. Pero yo era tu madre. ¡Soy tu madre!».

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Le temblaba la mano mientras sacaba una pequeña pulsera del bolsillo. Me la tendió con los labios temblorosos.

«Mira esto».

Le di la vuelta. Mi nombre y mi fecha de nacimiento estaban grabados en su delicada superficie.

«¿Por qué?», pregunté con voz apenas audible. «¿Por qué lo hizo?».

La ira de Deborah fue sustituida por un dolor tan profundo que era casi insoportable de presenciar.

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«Porque me fui», dijo. «Cometí un error. Pensé que podría tener una vida mejor con otra persona. Pero ese hombre… él también me dejó. Cuando volví, tu padre se negó a perdonarme. Te llevó consigo y el tribunal le concedió todo.

No pude hablar.

La mujer a la que había pasado días odiando, la que había hecho mi vida miserable, era la madre que nunca había conocido.

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Deborah continuó con lágrimas en los ojos.

«Me dejó esta casa… un recuerdo de lo que fuimos, y tal vez su forma de agradecerme por darle a ti. Pero no podía volver a vivir aquí. Así que te llevó y se marchó».

Antes de que pudiera responder, sonó el timbre, devolviéndome al presente.

Mi abogado estaba fuera con los papeles.

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***

Los días previos a la fecha del juicio fueron tensos pero tranquilos. Apenas hablábamos, y cuando lo hacíamos, era de forma breve y seca.

Pasé horas dándole vueltas a todo en mi cabeza: enfadada con mi padre por sus secretos, luego enfadada con Deborah por estar en el centro de todo.

Finalmente, estaba enfadada conmigo misma por no saber cómo soportar el peso de todo ello. Esa ira me acompañó hasta el día de la vista.

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La sentencia fue clara. Deborah tenía derecho a la casa. Sus décadas viviendo allí y pagando las facturas la convertían en la legítima propietaria. Perder la casa era como perder a papá otra vez.

Pero en los ojos de Deborah vi el mismo dolor y la oportunidad de sanar.

Esa tarde, arrastré mi maleta hasta la puerta principal de la casa. Deborah me observaba atentamente mientras me preparaba para marcharme.

«Espera».

Me giré, confundida. «¿Qué pasa?».

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«No quiero que te vayas. He pasado años culpándome por todo lo que hice. Pero tú eres mi hija, Emily. No quiero volver a perderte». Se le llenaron los ojos de lágrimas. «Quiero que arreglemos esto. Aunque no sea perfecto. Lo siento mucho…».

Sin pensarlo, di un paso adelante y abracé a mi madre.

«Yo también lo siento, mamá…».

En las semanas siguientes, la casa pasó de ser un campo de batalla a un lugar de sanación. En cuanto a mí, aprendí que la familia consiste en perdonar y encontrar el valor para empezar de nuevo.

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Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son solo para fines ilustrativos.