Un día heredé una casa de mi difunto vecino, que me odiaba, pero su única condición me hizo actuar como nunca antes lo había hecho — Historia del día
Siempre pensé que mi viejo y gruñón vecino, el Sr. Sloan, vivía solo para arruinarme la vida. Pero la mañana en que echó tierra sobre mis rosas, no tenía ni idea de que ya había planeado algo que me atraparía para siempre.
Me encantaban las mañanas. Especialmente allí, en las afueras. Tenía mi pequeño jardín y la libertad de respirar como me gustaba.
Era florista: los pedidos de ramos llegaban por Internet y por el buen boca a boca. Ese verano, los encargos para bodas me habían salvado.
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Las rosas de mi jardín tenían mucha demanda entre las novias.
Me preparé una taza de café y me senté en el porche con mi cuaderno. Di un sorbo y eché un vistazo al parterre y casi me atraganto.
¿Qué demonios…?
En lugar de hileras ordenadas de rosales, había una montaña de tierra oscura. ¡Justo en medio de mis flores!
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«¡Oh, no! ¡Otra vez no! ¿Quién más podría ser si no ese viejo pesado?».
Sabía exactamente quién era. Mi vecino, el Sr. Sloan.
El único inconveniente de mi tranquila vida allí. El hombre que había dedicado sus años de jubilación a hacerme la vida imposible.
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«Esta vez se lo voy a contar todo. Por el amor de Dios, es mi trabajo».
Caminé enfadada sobre las piedras del borde de mi jardín y me detuve. Delante de la vieja casa del Sr. Sloan había un par de coches desconocidos.
«¿Qué ha pasado aquí?», le pregunté a la Sra. Pearson, la mujer de la calle de al lado.
«Linda… Harold… falleció anoche. Dicen que fue un ataque al corazón».
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Toda la ira que sentía dentro de mí se desvaneció como si alguien la hubiera vertido directamente sobre la tierra, sobre mis rosas aplastadas.
«¿Señorita M.?».
Me di la vuelta. Un hombre trajeado se acercó y me tendió la mano.
«James H. Soy el abogado del Sr. Sloan.
Después del funeral, leeremos su última voluntad. Es necesario que esté presente».
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«¿Yo? ¿Está seguro?
«Es su deseo. Lo sabrá todo después de la despedida».
Eché un vistazo a la pila de tierra y al rosal muerto que asomaba por debajo.
Sentí un escalofrío recorriendo mi cuerpo…
¿Qué has tramado esta vez, Sloan?
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***
Al día siguiente, me senté en la última fila de la pequeña sala funeraria y no podía apartar la mirada del ataúd. Miré al Sr. Sloan y recordé todas las peleas que habíamos tenido.
¿Qué me has tramado esta vez, viejo?
¿Qué broma cruel me has dejado?
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Después de la despedida, el abogado me invitó a entrar en una pequeña oficina dentro de la funeraria. Una anciana desconocida ya estaba sentada allí. Mirando por la ventana, parecía tan… indefensa.
Me senté frente a ella y traté de no mirarla demasiado. El abogado abrió su carpeta.
«Muy bien. Los he reunido aquí para leerles el último testamento del Sr. Sloan. Hay dos puntos que les conciernen».
Apreté las manos bajo la mesa.
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«Linda, tú heredas la casa del Sr. Sloan. Toda la propiedad».
«¿Qué? ¿Es una broma? ¿Me ha dejado a mí su casa? ¿A mí?».
«Con una condición».
Claro. Ahí estaba. La trampa.
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«Debes acoger a la Sra. Rose D., aquí está», dijo señalando a la mujer del sombrero, «en tu nuevo hogar. Y cuidar de ella. Vivirá contigo todo el tiempo que desee».
«Disculpe… ¿Cuidar de ella? ¿Por qué?».
Rose levantó la mirada y sonrió con dulzura. Sentí una punzada de culpa por haber dudado de ella.
«No te preocupes, querida. No seré una carga para usted».
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Me volví hacia el abogado.
«¿Es esto… obligatorio?».
«Si rechaza esta condición, perderá automáticamente la casa».
Perfecto. Simplemente perfecto. El alquiler me estaba dejando sin blanca cada mes. Y había perdido todos mis pedidos junto con mis rosas. Obviamente, el Sr. Sloan se había asegurado de ello antes de morir.
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Pero su jardín estaba lleno de rosales, los mismos que podrían salvar mis contratos de boda arruinados si lo hacía bien. Ese jardín era un sueño, me gustara o no. Una oportunidad para trabajar por fin en paz.
Rose me sonrió levemente. «Seremos buena compañía la una para la otra, ¿verdad, querida?».
Asentí con la cabeza. Al fin y al cabo, así era yo: el tipo de persona que ayudaba a los demás.
¿Qué daño podía hacer una anciana tan dulce?
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***
Los primeros días, intenté convencerme de que todo iría bien.
Tenía el terreno para mis rosas. Solo tenía que cuidar de la dulce anciana Rose.
Nada demasiado difícil, ¿verdad? Claro.
Hasta que me pidió brócoli al vapor.
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Estaba en la cocina, cubierta de pétalos y tierra después de plantar nuevos arbustos.
«Querida, sé que estás ocupada… Pero ¿sería mucho pedirte que me prepararas un poco de brócoli? No lo cocines demasiado, por favor, mi estómago no lo aguanta…».
Suspiré y me dirigí a la cocina.
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A la mañana siguiente, Rose quería una ensalada de tomate. Pero no cualquier ensalada. Los tomates tenían que estar pelados y cortados en tiras finas.
«Sé que eres la chica más amable», me dijo mientras pelaba esos malditos tomates. «Nadie ha hecho nunca algo tan bonito por mí».
Por la noche, me despertó el sonido de su campanilla. Rose quería leche caliente.
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Luego necesitaba que revisara los radiadores porque el viento silbaba a través de ellos.
Una hora más tarde, necesitaba sus pastillas.
«Cariño, ¿podrías echarles un vistazo? Creo que han caducado… ¿Serías tan amable de ir a la farmacia por mí?».
«Pero son las cinco de la mañana…».
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«Solo necesito mis pastillas para la migraña, no sé si podré aguantar este dolor hasta que amanezca…».
La ciudad estaba a cuarenta minutos. Cogí la vieja bicicleta del señor Sloan y pedaleé en la oscuridad. Volví sobre las siete. Rose dormía profundamente en su cama.
«Rose, despierta… Te he traído las pastillas…».
«Oh, cariño. Dormir es la mejor medicina…».
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«Pero…
«Shhh. Asustarás a mi curación».
Intenté mantener la compostura. Pero ese día ni siquiera volví a dormir. Minutos más tarde, estaba buscando en el garaje la vieja regadera, pero en su lugar encontré una caja vieja. La tapa estaba ligeramente abierta.
Me arrodillé y la levanté con cuidado. Dentro había fotos antiguas. En blanco y negro, descoloridas. En una de ellas vi…
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¿Qué? ¡Era yo! ¿Veinticinco años? No, no podía ser. No, no, yo no.
Una mujer que se parecía tanto a mí que me estremecí. Sostenía un bebé pequeño. A su lado, el joven Sr. Sloan. Le di la vuelta a la foto y vi una nota escrita a mano en el reverso:
«Rose y mi niña, agosto de 1985».
Me desplomé en el suelo, sintiendo un escalofrío recorriendo mi espalda.
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¿Mi niña? ¿El Sr. Sloan tenía una hija?
De repente, oí la voz de Rose detrás de mí. «Oh, ¿has encontrado las fotos antiguas, cariño? Eso fue cuando todo era… diferente».
Me di la vuelta. Estaba de pie en la puerta del garaje.
«La mujer de esta foto… Se llama Rose… ¿Eres tú?».
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«Hay cosas que nunca se olvidan, aunque intentes no recordarlas… Te pareces mucho a mí a esa edad».
«¿Como tú, Rose?».
«Ahora no, cariño. Tengo que tomarme la medicina».
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Se dio la vuelta y se marchó, dejándome con la caja de fotos.
¿Qué estaba ocultando? ¿Quién era ella realmente para el Sr. Sloan?
Yo había crecido en un hogar de acogida. Lo único que sabía era que mi madre me había abandonado cuando era un bebé. Eso era todo.
Me daba vueltas la cabeza.
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Si el Sr. Sloan tenía una hija, ¿por qué no había venido al funeral?
¿Por qué Rose? ¿Por qué yo?
¿Por qué me miraba así, como si supiera algo que yo no sabía?
Tenía que descubrir la verdad. Porque tal vez… también era mi verdad.
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***
La siguiente tarde lluviosa, llamé a la puerta de Rose.
—Rose, tenemos que hablar. Esa foto… la niña. ¿Quién era?
Rose me dio una palmadita en la silla frente a ella. —Siéntate, cariño. Supongo que ahora estarás preparada para oír algo.
Podía oír la lluvia golpeando el viejo tejado. Rose miró fijamente su regazo, reuniendo las palabras como si fueran cuentas rotas.
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«Harold y yo éramos solo unos niños. Niños salvajes y estúpidos. Pensábamos que podríamos hacer que funcionara. Pero la vida… no se preocupa por el amor cuando no hay nada más que te mantenga unido».
«Entonces, la niña… ¿era tuya? ¿Tuya y de Sloan?».
Rose levantó la vista y, por un instante, la vi joven, con la misma dulzura en los ojos que la mujer de la foto.
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«Nació en agosto de 1985. Fue un verano muy caluroso. Por entonces vivíamos en casa de su madre. Sin dinero. Sin trabajo. Solo sueños. Realmente creíamos que podríamos criar bien a nuestra hija».
«¿Y la diste en adopción?».
«Pensamos que una familia mejor podría darle lo que nosotros nunca podríamos».
La habitación parecía más pequeña, el aire más denso.
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«El Sr. Sloan la buscó, ¿verdad?».
«Le llevó años. Dijo que era lo único que tenía que hacer antes de morir. Por eso se mudó aquí. Solía quedarse junto a la ventana, mirándola trabajar en el jardín. Quería decírselo tantas veces. Pero era terco. Orgulloso. Pensaba que le escupiría en la cara por lo que había hecho».
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«¿Y usted? ¿Por qué me la dejó a mí?».
Rose soltó una risita triste. «Mi cuerpo me está fallando. Harold pensó que quizá tú y yo aún podríamos tener algo. Te escribió una carta. Se suponía que debía esperar hasta que estuvieras listo».
Sacó un pequeño sobre de su cesta de tejer. Mi nombre estaba escrito en él. Lo sostuve en mi regazo como si fuera carbón ardiente. Una verdad zumbaba en mis huesos, suplicando ser dicha en voz alta, pero mi boca no podía moverse.
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«Entonces, ese bebé… la niña de la foto… ¿Era yo?».
Rose me tomó la mano y entrelazó sus dedos, finos como el papel, con los míos.
«Siempre has sido mi niña».
Abrí el sobre con manos temblorosas.
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«Linda
Me merezco cada palabra amarga que puedas decirme. Quería decirte la verdad mil veces, pero nunca fui lo suficientemente hombre como para quedarme allí y ver el odio en tus ojos.
Me dije a mí mismo que te estaba protegiendo, igual que cuando te dejé marchar. Pensé que tendrías una vida mejor sin mí.
Verte —tus rosas, tu fuerza, ese fuego que hay en ti— fue lo único bueno que hice al final.
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Espero que algún día perdones a mamá por todo lo que no pudo hacer. Y quizá también encuentres la manera de perdonarme a mí.
Cuida de mamá. Cuídate tú también. Se acabaron los secretos.
Con amor, papá».
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Las lágrimas calientes caían sobre el papel. No recordaba la última vez que me había permitido llorar. Toda mi vida hice todo lo posible por ser fuerte. Fui fuerte cuando mis padres se marcharon.
Fuerte cuando nadie volvió a por mí.
Fuerte cuando el Sr. Sloan echó tierra sobre mis rosas…
Mi padre, mi propio padre, castigándome por ser su fantasma.
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No sé cuánto tiempo estuve allí sentada, abrazándome las rodillas. La tormenta había pasado. Finalmente, tomé la mano de Rose. Tenía los ojos hinchados, como si también hubiera estado llorando.
«Aún no sé cómo perdonarte», le susurré.
«Lo sé».
«Pero quiero intentarlo. Quiero que las dos lo intentemos».
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«Hemos desperdiciado tantos años».
«Entonces no desperdiciemos lo que nos queda».
Nos quedamos allí sentadas, dos mujeres que habían sido demasiado duras con el mundo y consigo mismas, sintiendo que ya no teníamos que luchar solas.
Afuera, las rosas se doblaban con el viento. Pero no se rompían.
Y nosotras tampoco.
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Este artículo está inspirado en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrito por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son solo para fines ilustrativos.
