Mi madrastra cambió las cerraduras después de que mi padre falleciera para impedirme entrar. No sabía que mi padre había previsto esta situación.

Regresé a la casa de mi infancia unos días después de la muerte de mi padre, solo para encontrar las cerraduras cambiadas y un cruel mensaje pegado en la puerta. Me sentí destrozada por lo lejos que había llegado mi madrastra para conseguir lo que quería. Pero mi padre tenía un plan… uno que le hizo desear no haber tocado nunca esa cerradura.

Me quedé en el cementerio, viendo cómo bajaban el ataúd de mi padre a la tierra. La irrevocabilidad de aquel momento me atravesó y se llevó algo conmigo. Mi padre, Mark, había sido mi apoyo y mi todo desde que murió mi madre. Se había ido, así, sin más. Un derrame cerebral a los 58 años. Sin previo aviso. Sin despedirse.

Hombres llevando un ataúd en un cementerio | Fuente: Pexels

«Deberíamos volver a casa», dijo mi madrastra, Carla, con voz monótona mientras se ajustaba sus gafas de sol de diseño. Ni una lágrima había manchado su maquillaje perfecto. «La gente llegará pronto».

Asentí aturdida. A mis 25 años, creía que era adulta. Creía que estaba preparada para cualquier cosa. Pero no estaba preparada para esto. De vuelta en la casa de mi infancia, deambulaba de habitación en habitación mientras Carla se ocupaba del flujo de visitantes.

Cada rincón guardaba recuerdos: papá enseñándome a montar en bicicleta cuando tenía siete años. La Navidad en que me compró un telescopio. La mesa de la cocina donde resolvíamos problemas de matemáticas y compartíamos helado después de que mamá muriera.

Un padre enseñando a su hija pequeña a montar en bicicleta | Fuente: Pexels

«Él no querría vernos tan tristes», dijo Carla, apareciendo de repente a mi lado mientras yo estaba en el estudio de mi padre, tocando los lomos de sus libros. «La vida sigue, Olivia».

La miré, con sus perlas, su vestido blanco de diseño y ni un solo cabello fuera de lugar. «Hace tres horas que lo enterramos».

Apretó los labios con esa sonrisa tensa que me resultaba tan familiar. «Solo estoy siendo práctica. Algo que tú nunca has sabido hacer».

Una mujer mayor molesta mirando a alguien | Fuente: Midjourney

«Necesito un poco de tiempo aquí», le dije, dándole la espalda. «Solo unos días para ordenar sus cosas».

«Está bien», dijo después de una pausa. «Tómate el fin de semana. Pero luego tenemos que hablar de algunos… arreglos».

«¿Arreglos?».

Pero ella ya se había alejado, con el taconeo de sus zapatos resonando en el suelo de madera.

«Te echo mucho de menos, papá», susurré a la habitación vacía. «No sé cómo voy a hacer esto sin ti».

***

Tres días después, volví a mi apartamento para coger más ropa y mirar el correo. La distancia me había ayudado a aclarar las ideas. Quizá Carla y yo podríamos encontrar alguna forma de convivir. Por el bien de papá, lo intentaría.

Una mujer conduciendo un coche | Fuente: Pexels

Cuando regresé el lunes por la mañana, entré en el camino de entrada y enseguida noté que algo iba mal. Mi llave no encajaba en la cerradura de la puerta principal.

«¿Qué demonios?», murmuré, intentándolo de nuevo.

Fue entonces cuando vi el sobre de cartón pegado a la puerta. Mi nombre estaba escrito en él con la letra precisa de Carla. Dentro había una sola hoja de papel:

«Olivia

Esta casa es mía ahora. Nunca fuiste más que una invitada.

He cambiado las cerraduras. Mis hijos se mudarán aquí… tú no.

Es hora de madurar y seguir adelante.

— Carla».

Mis maletas estaban en el porche, junto con el cuadro de mi madre, el único que terminó antes de que el cáncer se la llevara… y la urna de cerámica que contenía las cenizas de mi perro de la infancia.

Una maleta junto a la puerta | Fuente: Pexels

Las lágrimas calientes corrían por mis mejillas mientras la furia se acumulaba en mi pecho. Golpeé la puerta.

«¡Carla! ¡Abre esta puerta ahora mismo!».

La cortina de la ventana delantera se movió. Vi su rostro por un segundo antes de que desapareciera.

«¡No puedes hacer esto!», grité. «¡Esta también es mi casa!».

Seguía golpeando la puerta cuando un coche patrulla se detuvo detrás de mí. El agente salió, tranquilo pero firme.

«Señora, hemos recibido una queja por disturbios. Voy a tener que pedirle que abandone el lugar».

Un policía frente a un edificio | Fuente: Pexels

Se me hizo un nudo en el estómago. Me volví hacia él, atónita. «Esta es la casa de mi padre».

«Señora, entiendo que esté alterada, pero el propietario le ha pedido que se marche. Si no lo hace, tendremos que acompañarla fuera».

Cogí mis maletas y el cuadro de mi madre, equilibrando con cuidado la urna, y lo metí todo en el coche. Al alejarme, vi a Carla mirando por la ventana, con esa sonrisa forzada en el rostro.

«Esto no ha terminado», dije, agarrando el volante con tanta fuerza que se me pusieron blancos los nudillos. «Ni mucho menos».

Silueta de una mujer de pie junto a la ventana mirando al exterior | Fuente: Pexels

Esa noche, en mi pequeño apartamento, me senté rodeada del montón de pertenencias que Carla había considerado dignas de darme. Quince años en esa casa y todo lo que me quedaba eran algunas prendas de ropa y unos cuantos recuerdos.

Sonó el teléfono. Era el abogado de mi padre, el Sr. Abernathy.

—¿Olivia? He estado intentando localizarla. Tenemos que hablar sobre el testamento de su padre.

Me sequé los ojos. «¿Puede esperar? He tenido un día horrible».

«Es sobre la casa», dijo. «¿Te ha contactado Carla?».

Se me aceleró el corazón. «Hoy ha cambiado las cerraduras y me ha echado de casa. Dice que ahora la casa es suya».

Un hombre hablando por teléfono | Fuente: Pexels

Hubo una larga pausa. «Olivia, creo que deberías venir a mi oficina mañana por la mañana. Hay algo que tu padre quería que supieras».

Al día siguiente, me senté frente al Sr. Abernathy mientras él deslizaba un documento por su escritorio.

«Tu padre actualizó su testamento hace seis meses. Puso la casa en un fideicomiso. Para ti».

Lo miré fijamente. «¿Qué significa eso?».

«Significa que la casa te pertenece legalmente. No a Carla. Ella no tiene derecho a cambiar las cerraduras ni a desalojarte».

Una casa impresionante | Fuente: Unsplash

No podía procesar las palabras. «Pero… ¿por qué no se lo dijo a ella?».

El Sr. Abernathy se quitó las gafas. «Tu padre era un hombre inteligente, Olivia. Y te quería mucho. Quería asegurarse de que estuvieras protegida».

Me vino un recuerdo a la mente: mi padre llevándome a almorzar unos meses atrás. Se había mostrado muy serio cuando me dijo que había «actualizado» su testamento. En aquel momento no le di mucha importancia.

Un testamento | Fuente: Unsplash

«¿Y ahora qué hago?».

El Sr. Abernathy sonrió. «Depende. ¿Qué te parecería darle una lección a tu madrastra?».

Me senté más erguida. «Te escucho».

***

Durante tres semanas, me mantuve en silencio. Dejé que Carla creyera que había ganado. Se instaló en la casa, probablemente redecorándola y borrando cualquier rastro de papá y de mí de aquellas habitaciones.

Entonces, el Sr. Abernathy presentó los documentos para reclamar oficialmente la casa al fideicomiso.

Un hombre con unos documentos | Fuente: Pexels

Carla recibió los documentos legales a las 9 de la mañana de un martes. Mi teléfono sonó a las 9:15 a. m.

«¿CÓMO TE ATREVES…?» Su voz sonaba estridente a través del altavoz.

Colgué sin decir nada y bloqueé su número.

Por supuesto, contrató a un abogado. Alegó que papá «debía haber cambiado de opinión y que el fideicomiso no era válido». Pero el Sr. Abernathy lo tenía todo en regla: documentos notariales, testigos y las claras intenciones de papá por escrito.

Después de tres semanas de idas y venidas legales, el juez falló a mi favor y Carla tenía 30 días para desalojar la casa.

Pero ella ignoró la sentencia.

Primer plano de un juez sosteniendo un mazo de madera | Fuente: Pexels

«¿Y ahora qué?», le pregunté al Sr. Abernathy.

«Ahora hay que ser creativos», dijo con un brillo en los ojos que no había visto antes. «A tu padre le habría gustado».

El día 31, llegué a la casa con un cerrajero, una empresa de mudanzas y una orden judicial. Y como soy hija de mi padre, tenía una sorpresa adicional.

Un camión con una valla publicitaria móvil se detuvo detrás de nosotros. El letrero electrónico mostraba un mensaje sencillo: «Esta casa ahora pertenece a Olivia. Se desalojará a los ocupantes no autorizados».

Carla abrió la puerta antes de que pudiéramos llamar, con el rostro desencajado por la rabia.

Una mujer furiosa | Fuente: Midjourney

«Mimada», escupió. «¿Crees que puedes llevártelo todo?».

«No todo», respondí con calma. «Solo lo que es mío. Lo que papá quería que tuviera».

«Mark estaría horrorizado con tu comportamiento. Después de todo lo que hice por él».

«Lo dudo. Pero, en cualquier caso, tienes una hora para recoger tus pertenencias personales. Todo lo demás se queda aquí».

«No puedes…».

«¡Claro que puedo! Y lo haré». Le entregué la orden judicial. «Una hora, Carla. Después, estos caballeros te ayudarán a marcharte».

Una joven enfadada mirando a alguien | Fuente: Midjourney

Me miró fijamente, con sus uñas perfectamente cuidadas arrugando el papel. Por primera vez, vi miedo en sus ojos.

«¿Adónde se supone que voy a ir?».

Me encogí de hombros. «No es mi problema. Es hora de madurar y seguir adelante, ¿no?».

Tardé tres días en limpiar la casa después de que Carla se marchara. Tres días abriendo ventanas, lavando sábanas y recuperando espacios. Ella ya había empezado a pintar, cubriendo el salón azul de papá con un blanco estéril.

Al cuarto día, me enfrenté al despacho de papá. Era la única habitación que Carla no había tocado. Probablemente estaba esperando a vaciarla toda de una vez.

Un despacho en casa | Fuente: Unsplash

En el cajón inferior de su escritorio, encontré un sobre con mi nombre escrito con la letra desordenada de papá. Dentro había una carta y una pequeña llave plateada.

«Liv, si estás leyendo esto, significa que me he ido y que Carla ha mostrado su verdadera cara. Siento que tengas que pasar por esto, pero espero que recuerdes lo que siempre te decía… La gente te muestra quién es. Créeles desde el primer momento. Te quiero para siempre… Papá».

Me temblaban las manos mientras registraba el despacho, hasta que finalmente encontré una pequeña caja de madera cerrada con llave en el fondo de su armario. La llave encajaba perfectamente.

Una mujer abre una pequeña caja de madera | Fuente: Pexels

Dentro había docenas de fotografías de Carla con otro hombre… íntimas e inequívocas. Algunas estaban fechadas solo unas semanas antes de la muerte de papá. Había recibos de habitaciones de hotel, correos electrónicos impresos e incluso una carta manuscrita del hombre que ponía fin a su aventura.

Se me revolvió el estómago. Papá lo sabía. Sabía que ella le estaba engañando y, en lugar de enfrentarse a ella, se aseguró en silencio de que yo estuviera protegida cuando él ya no estuviera.

Me senté en el suelo de su despacho, rodeada de pruebas de la traición de Carla, y finalmente lloré las lágrimas que había estado conteniendo desde el funeral.

Una mujer sosteniendo un sobre | Fuente: Midjourney

«Recibí tu mensaje, papá», susurré. «Alto y claro».

***

Seis meses después, me senté en el columpio del porche que papá construyó cuando tenía 12 años, contemplando la puesta de sol. La casa volvía a sentirse como mi hogar. Repinté el salón de azul, replanté el jardín de flores de mamá y colgué todas las fotos familiares que Carla había quitado.

Mi teléfono pitó con una notificación de las redes sociales. Alguien me había etiquetado en una publicación. Era un amigo común de la universidad que vivía en Phoenix.

«¿No es esta tu madrastra? Estaba despotricando en la cafetería sobre su «hijastra desagradecida» que «le robó la casa». Pensé que te haría gracia».

Adjunta había una foto de Carla, con un aspecto mucho menos elegante, gesticulando enloquecida en una cafetería.

Una mujer sosteniendo su teléfono | Fuente: Unsplash

Sonreí y cerré la aplicación sin responder.

Miré al jardín donde papá me enseñó a lanzar una pelota de béisbol, donde construimos muñecos de nieve, hicimos guerras de globos de agua y plantamos un árbol cuando murió mamá.

«Tenías razón, papá», le dije al aire de la tarde. «La gente sí te muestra quién es».

Lo curioso del karma es que no necesita tu ayuda. Funciona perfectamente según su propio calendario. Pero a veces, si tienes suerte, consigues un asiento en primera fila para verlo suceder.

Y a veces, si tu padre era lo suficientemente inteligente, se asegura de que no solo lo veas… ¡sino que seas el protagonista!

Una mujer sonriendo | Fuente: Midjourney

Aquí hay otra historia: guardé la voz y la risa de mi difunta esposa en varias cintas de vídeo. Era para el 18.º cumpleaños de nuestra hija. Pero cuando fui a buscar la caja de cintas, había desaparecido y la respuesta de mi nueva esposa me destrozó.

Esta obra está inspirada en hechos y personas reales, pero ha sido ficcionalizada con fines creativos. Se han cambiado los nombres, los personajes y los detalles para proteger la privacidad y mejorar la narrativa. Cualquier parecido con personas reales, vivas o fallecidas, o con hechos reales es pura coincidencia y no es intencionado por parte del autor.

El autor y el editor no garantizan la exactitud de los hechos ni la descripción de los personajes y no se hacen responsables de ninguna interpretación errónea. Esta historia se ofrece «tal cual», y las opiniones expresadas son las de los personajes y no reflejan los puntos de vista del autor ni del editor.