Mi marido tacaño le regaló a su madre y a su ex unas vacaciones en la playa por valor de 10 000 dólares, pero no tenía ni idea de lo que yo iba a hacer a continuación. — Historia del día.
Mi marido nunca dijo que estuviéramos arruinados. Simplemente actuaba como si no mereciera que gastara dinero en mí, hasta que encontré un recibo de 10 000 dólares por un viaje a la playa que había reservado para su madre y su ex.
Normalmente no cuento cuántas veces suspiro al día. Pero esa tarde ya iba por la quinta, y solo eran las seis de la tarde.
La cocina olía a rotulador de pizarra. Acababa de terminar de corregir 28 cuadernos, todos llenos de faltas ortográficas y mi frustración escrita con tinta roja.
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Sobre la mesa, una notificación luminosa: factura de servicios públicos vencida.
La sopa burbujeaba, la tetera silbaba y, desde el salón, se oía la voz de Steve:
«¡Cariño, mira! ¡El nuevo Tesla! ¡De cero a cien en 3,1 segundos! ¡No es un coche, es un misil!».
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Ni siquiera me inmuté. Me limité a mirar la pantalla y preguntar: «¿Vamos a tener electricidad mañana para hervir agua? Amenazan con cortárnosla».
Steve no movió un músculo. Estaba tumbado en el sillón.
«Págalo tú. Tú te encargas de esas cosas».
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Lo pagué. Otra vez. Igual que pagué el agua. Y la lavadora nueva. Y la televisión inteligente en la que veía las reseñas de coches.
Estaba a punto de coger mi pijama viejo del armario cuando algo se cayó del bolsillo del abrigo de Steve. Un recibo en papel.
Algo poco habitual hoy en día, ¿verdad?
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Me agaché y lo recogí.
10 234 dólares. Resort de lujo junto al mar. 2 personas. 14 noches.
Me quedé paralizada mientras mi marido, mi marido tacaño de medalla de oro, masticaba palomitas y murmuraba algo sobre el par motor y la aceleración.
—¿Steve?
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Me acerqué a él.
—¿Eh?
—¿Qué es esto?
Sostuve el recibo como si fuera un arma homicida.
—Ah, eso. Un viaje. Para mamá. Y… su amiga. Un regalo. Nunca ha estado en el mar.
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Esperé el remate. O un guiño. Pero él solo cogió el mando a distancia.
—Va a cumplir setenta años. Pensé que se merecía algo bonito.
«Ni siquiera me compraste flores por mi cumpleaños. Dijiste que se marchitarían».
«Es verdad. Y mamá… se lo merece. Ya sabes lo que pasó criándome sola».
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«¿Y yo? ¡Llevo dos años criando este matrimonio yo sola! Pagando las facturas. El internet. Tu teléfono, ¡porque tu «plan está obsoleto»!».
Steve se encogió de hombros.
«Eres fuerte, El. Te encargas de todo. Pero mamá… ella es frágil».
Ya no le escuchaba. Mi cerebro repetía las mismas tres palabras una y otra vez.
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Dos invitados. Lujo. Diez mil.
Mamá y… ¿qué «amiga»?
Entré en el baño. Pero no lloré. Solo me senté en el borde de la bañera, mirando los azulejos blancos.
Por primera vez en mucho tiempo, no quería discutir. Quería la verdad. Hasta el último detalle.
Incluso la sombrilla del cóctel.
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***
Ni siquiera estaba buscando nada. De verdad.
Ese día solo quería comprobar si el campamento había respondido a mi mensaje, en el que les rogaba que me dieran más plazas para la beca.
La escuela solo había conseguido financiar tres plazas. Para una clase de veintidós alumnos. Y esperaban que yo eligiera quiénes iban.
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¿Cómo se elige entre un niño que comparte un par de zapatos con su hermano y una niña que se lleva galletas para comer porque es lo único que puede permitirse su abuela?
Así que escribí cartas. Hice llamadas. Etiqueté a patrocinadores de campamentos al azar como una troll desesperada en Internet.
Nada. Solo más negativas educadas y lo de siempre:
«Esperamos colaborar en el futuro».
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Claro. Quizás el próximo verano elija a mis tres alumnos menos hambrientos.
Y justo cuando estaba a punto de respirar por primera vez en todo el día, la señora Klein entró en la sala de profesores con aire dramático, sujetándose la frente como si fuera Lady Macbeth.
«El, necesito que me cubras en clase durante la lectura. Tengo una migraña de urgencia… y una cena».
«¿Con tu manicurista?».
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Pero dije que sí. Porque, a diferencia de ella, a mí sí me importaba que nuestros alumnos supieran leer. Así que no, no estaba buscando drama.
¿Pero el universo? Oh, le encanta la ironía.
Inicié sesión en Facebook, con la esperanza de que el campamento me hubiera respondido. Hice clic en las notificaciones y luego en la pestaña «Menciones».
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Y entonces lo vi.
Un nombre familiar. Un rostro demasiado familiar.
Lora. La ex de mi marido.
La mujer con una sonrisa quirúrgicamente perfecta y unas uñas tan afiladas que podrían cortar una pared. Su historia brillaba en la parte superior de la pantalla como un letrero de neón del infierno.
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Lo pulsé. Solo una vez. Fue suficiente.
Dos tumbonas. Una sombrilla.
Mi suegra bailando en la playa, con el aspecto de la mujer más feliz del mundo. A su lado, Lora. Con el pelo suelto y la piel radiante. Ambas vestidas de blanco. Parecían una pareja.
¿El pie de foto?
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«Viaje de chicas con mi casi suegra 💙🌴 #bendecida #objetivosdefamilia».
Parpadeé. Volví a reproducirlo. Quizás era alguien parecido. Quizás tenía los ojos cansados.
Siguiente diapositiva.
Clink.
Están sentadas en la playa. Picnic. «Gracias, Steve 💋», escrito debajo.
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Y fue entonces cuando sentí un nudo en el estómago.
Ni siquiera me di cuenta de que me había levantado hasta que la silla chirrió al retroceder. Mi compañera Amy levantó la vista de sus papeles.
«¿Estás bien?
Sí», mentí. «Solo… necesito aire».
Salí al pasillo con el teléfono aún en la mano. Volví a ver la historia. Y otra vez.
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¿Quizás Steve no lo sabía? ¿Quizás su madre invitó a Lora?
¡No! No, él lo sabía.
Y lo peor de todo es que la eligió a ella para compartir esas ridículas vacaciones de lujo. El mismo hombre que dijo que mis citas en la peluquería eran «gastos opcionales».
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Me temblaban las rodillas. No por la traición, sino por la rabia. Todos estos años pensé que era demasiado emocional. Demasiado dramática.
¿Sabes qué, Steve? Aún no has visto nada.
***
No fui en busca de más pruebas. En realidad, no. Pero esa noche, mi mente no dejaba de dar vueltas.
Quizás lo malinterpretaste. Quizás no es lo que parece.
Y entonces oí la ducha.
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Corriendo. La puerta cerrada con llave. El teléfono de Steve estaba allí con él.
Nunca se llevaba el teléfono a la ducha.
«Venga», murmuré. «¿De verdad cierras la puerta con llave como un adolescente que esconde la comida?».
Mis pies se movieron antes de que decidiera seguirles. Entré en el dormitorio. Su portátil estaba sobre la mesa, sin cerrar, como si estuviera coqueteando conmigo.
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Me quedé paralizada.
No lo hagas. Esto está mal. Tú no eres esa mujer. Tú no espías. Eres mejor que eso.
¿Verdad?
«Por favor», susurré, «demuéstrame que no estoy loca».
Y entonces lo abrí.
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Mensajes. MAMÁ.
«El tiempo es maravilloso. Lora ya está bronceada y radiante. Nos tratan como a reinas. No puedo creer que lo hayas conseguido.
Pero en serio, ¿cuánto tiempo vas a seguir fingiendo con esa mujer? Te está hundiendo. Te mereces algo mejor. Te echamos de menos. Besos y abrazos».
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Oh, Dios…
Steve respondió:
«Mis dos chicas favoritas. Disfrutad cada segundo. Llegaré pronto».
Eso fue todo. Ni siquiera se molestó en ocultar la traición.
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Y eso me dejó atónita. La facilidad con la que lo hizo. La prepotencia. Como si yo fuera solo… papel pintado. Ruido de fondo. Una suscripción que se olvidó de cancelar.
Me quedé mirando las palabras.
Mis dos chicas favoritas.
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Podría gritar. Tirar algo. Exigir disculpas que nunca creería.
¿Pero para qué? ¿Qué sentido tiene enfrentarse a alguien que ya te ha borrado de su vida?
Las motivaciones de Steve eran muy claras.
Había pasado años luchando por migajas. Por consideración. Por espacio. Y ahí estaba él, escribiendo notas de amor a su madre y a su ex.
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Así que no, no grité. Sonreí.
Si supiera cómo gastarse diez mil dólares en sus ex… Entonces quizá era el momento de darle exactamente lo que quería.
Una ex.
Y, por fin, quizá yo también disfrutaría de las ventajas.
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***
Una semana más tarde, la furgoneta avanzaba dando botes por la sinuosa carretera forestal, con todas las ventanillas bajadas y el cálido aire veraniego entrando como la libertad.
Por el retrovisor, pude ver veintidós caras sonrientes pegadas al cristal, pegajosas por los zumos y la emoción. Toda mi clase.
Todos y cada uno de ellos.
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Esta vez no se quedó nadie atrás.
Lo pagué todo: el autobús, el campamento, los sacos de dormir, las camisetas a juego que decían:
«Equipo Sala 12: ¡Lo conseguimos!».
Resulta que 10 000 dólares dan para mucho cuando los gastas en algo real. Incluso sobró para pagar a un abogado especializado en divorcios.
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Me había encargado de todo.
La noche antes del viaje, cambié las cerraduras. Instalé un nuevo sistema de seguridad. Configuré alarmas de movimiento.
Steve se había ido a trabajar pensando que volvería a la misma casa, a la misma vida, a la misma mujer que pagaba sus facturas mientras él le escribía poemas a su madre y a su ex.
Pobrecito.
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No sabía que su ropa estaba cuidadosamente empaquetada y apilada en bolsas de basura codificadas por colores en el porche delantero.
¿Sus palos de golf? Apoyados contra la barandilla como dos exnovios rechazados. Incluso su elegante cepillo de dientes eléctrico lo esperaba junto al felpudo.
Y justo encima de todo, pegada a la puerta principal, estaba mi nota final.
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«Querido Steve:
Espero que disfrutes de la vida con tus chicas favoritas.
No te olvides del protector solar, no quiero que te quemes antes de la vista.
Nos vemos en el juzgado. Besos y abrazos».
No me quedé a esperar su reacción. No hacía falta.
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Porque, cuando los árboles se abrieron y los niños gritaron al ver el lago por primera vez, sentí que la paz se apoderaba de mi pecho. Había hecho lo correcto. Por mis hijos. Y, por fin, por mí.
«¡Señorita El! ¿Es este el campamento con la tirolina?».
«¡Sí! Y la máquina de helados».
La furgoneta estalló en vítores. Apreté un poco más el acelerador y el viento me enredó el pelo.
Y, por primera vez en mucho, mucho tiempo, no era yo la que se quedaba atrás.
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